—Pudieron tenerlo todo —dijo con voz baja—. Pero nunca aprendieron a querer nada que no pudieran comprar.
Valeria volteó hacia Mariana.
—No te sientas importante.
—Es mi nieta —respondió Ernesto.
Esta vez, la palabra no sonó imposible.
Sonó como una puerta abriéndose.
Mariana abrió el sobre con manos temblorosas. La primera línea la partió por dentro.
Papá, sé que me dijiste que no volviera, por eso no estoy volviendo.
Leyó en silencio algunas líneas. Su madre contaba que Daniel, su esposo, había muerto. Que trabajaba noches enteras. Que cargaba a Mariana, de 3 meses, envuelta en una cobija mientras atendía la lavandería. Que no pedía dinero para ella, sino una oportunidad para su hija.
Mariana no pudo seguir.
—¿Usted contestó? —preguntó.
Don Ernesto bajó la mirada.
—Escribí una carta cruel. Luego la rompí. Pensé llamar al día siguiente. Luego la siguiente semana. Luego en Navidad. El orgullo hace que los cobardes se sientan ocupados.
Mariana cerró los ojos.
Nada.
Eso había recibido su madre.
Nada.
Ni ayuda, ni rechazo, ni perdón. Solo un buzón vacío que probablemente revisó durante meses.
En ese momento tocaron la puerta.
Entró una mujer de abrigo negro y maletín de piel. Mariana la reconoció: la licenciada Ángela Duarte, abogada personal de Don Ernesto.
—Vine en cuanto me llamó —dijo ella.
Roberto explotó.
—¿Llamaste a tu abogada?
—Antes de la cena —respondió Ernesto.
Ángela cerró la puerta.
—Para que conste, los documentos de sucesión fueron firmados hace 6 meses, con testigos, dictámenes médicos independientes y registro notarial.
Valeria perdió el color.
—Eso es imposible.
—Incómodo, sí —dijo Ángela—. Imposible, no.
Santiago murmuró:
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