PARTE 3
—Dame esa grabación —ordenó Roberto.
Mariana retrocedió con el dispositivo en la mano.
Santiago avanzó, pero Don Ernesto, desde la cama, levantó la voz con una fuerza que parecía venir de otro tiempo.
—Si la tocan, mañana cada periódico de México recibirá copias.
Santiago se detuvo.
Valeria giró hacia él.
—¿Copias?
La licenciada Ángela Duarte acomodó su maletín contra el pecho.
—Copias físicas, digitales y notariales. También hay una declaración firmada por el señor Salvatierra donde explica por qué temía por la seguridad de su nieta.
Roberto volteó lentamente hacia su padre.
—Nos estás acusando.
Don Ernesto lo miró con tristeza.
—Ustedes mismos se acusaron.
El silencio que siguió fue más pesado que la tormenta.
Mariana no sentía victoria. Sentía rabia, dolor, una confusión inmensa. Había subido esa noche pensando que era una empleada llamada para acompañar a un anciano moribundo. Ahora estaba frente a una familia que la odiaba por existir.
Y en sus manos tenía la última voz escrita de su madre.
—Quiero leerla completa —dijo.
Nadie respondió.
Se sentó junto a la cama y abrió de nuevo la carta.
Lucía hablaba de hambre sin nombrarla directamente. De noches en las que fingía no estar cansada para que su hija no aprendiera demasiado pronto el tamaño del miedo. De una cuna prestada. De medicinas que no podía comprar. De una niña que sonreía dormida como si el mundo todavía no le debiera nada.
Mariana leyó hasta el final.
Papá, no quiero que Mariana crezca odiando a una familia que no conoce. Si no puedes perdonarme, al menos no la castigues a ella por haber nacido de mi decisión. Es tu nieta. Y aunque nunca la abraces, yo quería que supieras que existe.
La hoja tembló en las manos de Mariana.
Don Ernesto lloraba sin ruido.
—Tu madre era mejor que yo —dijo.
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