—Podría empezar invitándome unos tacos. Toda mi vida quise saber quién heredó mi obsesión por resolver problemas.
Fernando soltó una carcajada llorosa.
—De mí, definitivamente. Pero la valentía… esa viene de tu madre.
Carmen quiso protestar, pero Miguel la abrazó.
—No estoy orgulloso de todo lo que hiciste, mamá. Pero sí estoy orgulloso de que hoy elegiste la verdad.
Ella apoyó la frente en el pecho de su hijo.
—Eso es más de lo que merecía.
—No. Eso es exactamente lo que debes seguir mereciendo cada día.
Seis meses después, el antiguo piso dieciocho ya no tenía una recepción fría ni oficinas cerradas con llave. Había pizarrones llenos de proyectos, guarderías para hijos de empleados, becas para jóvenes de colonias populares y un laboratorio cuyo letrero decía: Centro Fernando Castillo para Energía y Agua Limpia.
Corporación Atlántica se había convertido oficialmente en una cooperativa. Sus trabajadores recibieron acciones y voto. Roberto Gálvez empezó limpiando bodegas a las seis de la mañana; nadie le regaló confianza, pero con el tiempo aprendió a pedir permiso, a escuchar y a tratar a todos por su nombre.
Patricia y Carmen tomaban café juntas cada domingo en Coyoacán. No podían borrar los años perdidos, pero podían dejar de perder los que quedaban.
Fernando enseñó a Miguel a trabajar en laboratorio. Miguel, por su parte, le enseñó a su padre que una familia no se recupera con grandes discursos, sino con mensajes diarios, comidas compartidas y presencia cuando las cosas se complican.
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