"Tienes harina en la nariz otra vez", se reía, levantando un pañuelo, incluso mientras su cuerpo se debilitaba y sus movimientos se volvían más lentos. Sin embargo, su mente se mantuvo aguda, su ingenio ágil e incisivo.
Durante estas visitas, me contaba historias sobre nuestra historia familiar que a nadie más parecía interesarle: cómo su abuela había sido una de las primeras doctoras de Massachusetts; cómo la fortuna familiar provenía originalmente de la invención de una máquina textil especializada por parte de su abuelo. Historias de lucha, perseverancia y fracasos ocasionales que humanizaron a nuestra familia más allá de la fachada pulida que se presentaba en las reuniones navideñas.
«Recuerda, Amanda», me dijo una de esas tardes, con sus ojos azules distantes y reflexivos. «La riqueza no hace a nadie valioso. La forma en que tratan a los demás cuando creen que no hay nada que ganar: esa es la verdadera medida del carácter».
Mientras tanto, a medida que los problemas de salud de la abuela se agravaban, el resto de la familia solo la visitaba esporádicamente. El tío Philip pasaba una vez al mes, dedicando más tiempo a examinar el estado de la casa y a evaluar su valor de mercado que a conectar genuinamente con su madre. La tía Judith traía regalos caros e inútiles, y se marchaba justo después de una hora, con su deber cumplido. Mis primos rara vez nos visitaban, a menos que hubiera una comida festiva de por medio; su atención estaba siempre en otra parte.
El diciembre anterior a su fallecimiento, mi abuela me regaló una pequeña caja de madera con una intrincada talla. «Esta era de mi madre», dijo, poniéndola en mis manos. Dentro había un sencillo collar de perlas, nada ostentoso ni de especial valor, pero lleno de historia.
“Es hermoso”, dije genuinamente conmovido por el gesto.
—Quiero que lo tengas ahora —insistió con mirada firme—. Los demás solo verían perlas, pero tú entenderás que su valor depende de quién las usara.
No tenía ni idea entonces de que ese pequeño regalo sentimental más tarde sería utilizado en mi contra como prueba de mi supuesta manipulación.
La última conversación que tuve con mi abuela, justo una semana antes de su fallecimiento, aún resuena en mi mente. Estaba teniendo un día excepcionalmente bueno, sentada en su sillón favorito junto a la ventana, con el sol de la tarde calentándole la cara. Cuando estaba a punto de irme, me tomó de la mano con una fuerza sorprendente.
"Amanda, las he estado observando a todas durante años", dijo, con sus ojos azules claros y directos, viéndolas a través de mí. "Quiero que sepan que lo veo todo, y que pronto arreglaré las cosas".
Supuse que hablaba de encontrar la paz espiritual antes de morir. No tenía ni idea de que planeaba algo que cambiaría nuestras vidas para siempre.
Capítulo 2: La campaña
La primera gran ruptura en nuestra familia ocurrió hace tres años, cuando la abuela tenía ochenta y cinco años. El tío Philip convocó una reunión familiar en casa de la abuela, aparentemente para hablar sobre su cuidado. Cuando llegué, me encontré no solo con la familia, sino también con un agente inmobiliario esperando en la sala, una presencia descuidada e incómoda en la vieja casa.
"Hemos estado hablando de vender la casa del lago", anunció el tío Philip, refiriéndose a la querida propiedad vacacional de nuestra familia en New Hampshire, donde la abuela pasaba todos los veranos desde niña. "Está vacía casi todo el año, y los gastos de mantenimiento son ridículos".
Miré a la abuela, cuya expresión era cuidadosamente neutral, pero la conocía lo suficientemente bien como para ver la tensión alrededor de su boca, la sutil tensión de su mandíbula.
"¿La abuela ha aceptado esto?", pregunté, sintiendo una sensación de inquietud subir por mi espalda.
El tío Philip hizo un gesto de desdén. «Mamá entiende que es la opción práctica. A su edad, ya no puede disfrutarlo».
—De hecho —intervine con voz firme a pesar de la creciente tensión—, la semana pasada estábamos hablando de que ella quería pasar unas semanas allí este verano.
La habitación quedó en silencio. La tía Judith se aclaró la garganta, un poco demasiado fuerte. «Amanda, querida, quizá me malinterpretaste. Mamá conoce sus limitaciones».
La abuela finalmente habló, con voz clara y firme. "Se lo dije a Amanda. No tengo intención de vender mi casa del lago".
La agente inmobiliaria se disculpó torpemente. Al irse, la ira del tío Philip, apenas contenida, se desvió hacia mí.
—Siempre haces lo mismo —espetó—. Crees saber qué es lo mejor porque pasas más tiempo aquí, pero no entiendes las consideraciones financieras.
“Lo que entiendo”, respondí con calma, “es que la abuela debería tomar sus propias decisiones sobre su propiedad”.
Esa noche, después de que todos se fueran, el tío Philip me acorraló en la cocina. «Escúchame bien», dijo en voz baja y amenazante. «Puede que pienses que eres especial para ella, pero estás tentando a la suerte. No olvides quién amasó la fortuna de esta familia, y desde luego no fue tu padre».
El comentario sobre mi padre, siempre su punto más débil, me dolió profundamente. Pero me mantuve firme. «No se trata de dinero, tío Philip. Se trata de respetar los deseos de la abuela».
A partir de ese día, el tío Philip inició lo que solo puedo describir como una campaña en mi contra. Empezó sutilmente: comentarios a otros familiares sobre cómo estaba "manipulando a la abuela" e insinuaciones insidiosas de que me estaba "posicionando para un trato especial en el testamento".
Para la Navidad de ese año, era evidente que muchos en la familia extendida se habían vuelto en mi contra. En la cena navideña, la tía Judith me excluyó "accidentalmente" de la foto familiar. Mi prima Rachel hizo comentarios mordaces sobre los "cazafortunas" mientras me miraba fijamente. Incluso la hermana de mi madre, la tía Grace, quien siempre había sido amable conmigo, se mostró visiblemente distante.
Después de cenar, escuché al tío Philip hablando con mi primo Nathan. «Tenemos que proteger a Eleanor de la influencia de Amanda. La tiene en sus manos, y quién sabe qué la está convenciendo de hacer con la herencia».
Intenté abordar estas sospechas directamente. Envié correos electrónicos a mis tíos, explicándoles que no me interesaba el dinero de la abuela, que solo quería que sus últimos años fueran cómodos y en sus propios términos. Las respuestas fueron, como mucho, tibias. La tía Judith respondió con un brusco: «Todos queremos lo mejor para mamá», mientras que otros no respondieron en absoluto, con un silencio ensordecedor.
La siguiente Pascua, la familia celebró una reunión en casa del tío Philip. No me invitaron, pero me enteré por las redes sociales cuando Rachel publicó fotos. En una foto, la abuela estaba sentada en un rincón, con aspecto frágil y confundido, una sombra de lo que era.
La llamé esa noche. "¿Disfrutaste la reunión de Pascua?", le pregunté con cautela.
—Estuvo bien —dijo, con la voz un poco más débil de lo habitual. Luego, bajó la voz, como si compartiera un secreto—. Pero no sirvieron los huevos rellenos como a mí me gustan. Y en casa de Philip siempre hace demasiado frío.
“Me hubiera gustado poder estar allí”, dije con una punzada de tristeza en el pecho.
Hubo una pausa. "No fuiste invitado".
La genuina sorpresa en su voz confirmó mis sospechas: no le habían dicho que me habían excluido. Me estaban aislando activamente, no solo de ellos, sino también de ella.
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