La conversación se desarrolló a partir de preguntas mesuradas y respuestas cautelosas.
—Cuéntenos de nuevo a qué se dedica su empresa —dijo Alan, cortando la carne con la lenta precisión de quien nunca ha necesitado apresurarse.
“Diseñamos productos digitales”, dije. “Aplicaciones, sitios web, herramientas internas. Principalmente para pequeñas empresas que no pueden permitirse grandes agencias”.
—Ah —dijo—. ¿Y esto es… sostenible?
Tragué saliva.
—No es glamuroso —dije—. Pero es constante. Y lo disfruto.
Tarareó, el tipo de sonido evasivo que podría significar cualquier cosa desde Eso es respetable hasta ¿ Cuándo conseguirás un trabajo de verdad?
Victoria intervino. "¿Y a largo plazo?", preguntó. "¿Tienes una estrategia de salida?"
“¿Salida… de la vida?”, pregunté, genuinamente confundido.
Sonrió con fuerza. "Del negocio. ¿Piensan venderlo? ¿Expandirse? ¿Con el tiempo... transformarse en una empresa más grande?"
Tomé aire.
—¿En serio? —dije—. Me gusta lo pequeño. Me gusta trabajar directamente con la gente. Prefiero crecer poco a poco y seguir siendo… útil, que perseguir una valoración enorme.
El silencio que siguió no fue hostil. Fue desconcertante.
No estaban acostumbrados a esa respuesta.
Emma me apretó la rodilla.
Tomé un sorbo de vino y traté de no pensar en cómo probablemente lucirían los puños de mi camisa contra el mantel blanco.
Fue entonces cuando los faros de un coche iluminaron la pared del comedor.
La mujer a la cabecera de la mesa
El ronroneo del motor que siguió fue inconfundible.
Todos los músculos de mi espalda se tensaron.
Los padres de Emma intercambiaron una mirada.
“¿Viene alguien más?” pregunté.
Victoria frunció el ceño. "No", dijo. "No esperábamos..."
Sonó el timbre.
Alan se puso de pie, y su silla rozó suavemente el suelo. "Yo la traigo", dijo con un dejo de confusión en la voz.
Desde mi asiento, podía ver fragmentos de la entrada a través de la puerta del comedor.
Vi su cambio de postura.
—¿Margaret? —preguntó. El nombre le salió un poco entrecortado.
—No te sorprendas tanto, Alan —respondió—. Me invitaste.
Esa voz.
Mi corazón saltó a mi garganta.
La mujer de la Ruta 9 entró al comedor con la confianza informal de alguien acostumbrado a entrar a habitaciones importantes y ver cómo estas se reorganizan a su alrededor.
Había cambiado (un pelaje diferente, el pelo alisado), pero era inconfundiblemente la misma mujer bajo cuyo Jaguar había estado una hora antes.
Ella me clavó el ojo inmediatamente.
—Ah —dijo—. Nos volvimos a encontrar. Y lo lograste.
El tenedor de Emma tintineó contra su plato. "¿Se conocen?", preguntó, mirándonos a ambos.
—Nos conocemos —dijo Margaret. Le brillaron los ojos—. Tu joven me rescató de mis malos hábitos de mantenimiento en la Ruta 9.
Todo el aire pareció abandonar la habitación de inmediato.
—Daniel —dijo Victoria, con una voz aguda que no pude descifrar—. Ella es… la señora Langford.
Había oído el nombre.
No trabajas en esta ciudad y no lo escuchas.
Margaret Langford.
Su nombre estaba en el ala del hospital infantil. En el fondo de becas para estudiantes desfavorecidos. En el edificio de artes de la universidad. Presidía juntas directivas. Programas de donaciones. Contrataba y despedía ejecutivos con pocas palabras.
Ella no era sólo rica.
Ella fue influencia.
Ella tomó el asiento vacío en la cabecera de la mesa sin esperar a que se lo ofrecieran, y nadie protestó.
—No dejes que te interrumpa —dijo, desdoblando la servilleta—. Sigue.
Pero la dinámica ya había cambiado.
Como si alguien hubiera levantado la mesa, la hubiera inclinado y vuelto a colocar ligeramente descentrada.
Alan se aclaró la garganta. "Estábamos... hablando del trabajo de Daniel", dijo.
—Ah, sí —dijo Margaret—. Diseño. Pequeña empresa. Priorizamos el propósito por encima de la escala. Tuvimos una buena charla en la zona de averías.
Todas las miradas se volvieron hacia mí.
Los ojos de Emma estaban muy abiertos.
—No lo mencionaste —susurró.
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