El silencio fue lo primero que me rompió.
No los gritos. No las lágrimas.
El silencio después del abrazo.
Mi madre se separó lentamente, pero sus manos seguían sujetando los brazos de Henrique, como si temiera que desapareciera.
—Pensé que estabas muerto —susurró.
Henrique tragó saliva.
—Yo pensé lo mismo de ti.
Sentí que el suelo se movía bajo mis pies.
—¿Alguien puede explicarme qué está pasando? —pregunté, intentando que mi voz no temblara.
Mi madre me miró. Había miedo en sus ojos.
—Luara… entra a la casa.
—No —respondí de inmediato—. Quiero saber ahora.
Henrique dio un paso atrás, visiblemente afectado.
—Tal vez deberíamos sentarnos.
Entramos en la sala. La misma sala donde crecí escuchando historias incompletas sobre un padre que murió demasiado pronto. Me senté frente a ellos. Sentía que estaba a punto de descubrir que mi vida no era exactamente como creía.
Mi madre respiró hondo.
—Henrique fue… —su voz se quebró— fue mi primer amor.
La palabra cayó pesada.
—¿Qué?
Henrique cerró los ojos unos segundos antes de hablar.
—Nos conocimos en Ouro Preto. Éramos jóvenes. Soñábamos con irnos del país, con empezar una vida juntos.
Mi madre asintió, aún llorando.
—Pero tu abuelo no aceptaba la relación. Decía que Henrique no tenía futuro, que era un soñador sin estabilidad.
—Y yo era orgulloso —añadió él—. Decidí irme a São Paulo para probar que podía construir algo. Prometí volver por ella.
Mi corazón latía con fuerza.
—¿Y qué pasó?
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