La figura salió completamente a la luz.
Era Ramiro.
El mismo Ramiro que había sido su mejor amigo de infancia. El hombre al que le había otorgado poder notarial limitado para administrar los recursos de sus padres cuando él decidió quedarse en el extranjero. El hombre que juró que los cuidaría “como si fueran los suyos”.
Pero ya no tenía la mirada limpia de antes. Sus ojos eran duros. Calculadores.
—Vaya… el hijo pródigo decidió volver —dijo con una sonrisa ladeada.
Luis sintió que algo dentro de él se rompía en silencio.
—¿Qué haces aquí? —preguntó, cada palabra medida.
Ramiro avanzó con tranquilidad.
—Cuidando lo que dejaste atrás.
El aire se volvió pesado.
—Les envío dinero cada mes. Más que suficiente —respondió Luis.
Ramiro soltó una risa seca.
—El dinero no dura para siempre.
Luis dio otro paso.
—Las transferencias fueron constantes. Grandes. Durante quince años.
El silencio de sus padres era más doloroso que cualquier respuesta.
—Papá… —insistió Luis—. ¿Recibían el dinero?
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