SEÑOR, SU HIJA ESTÁ VIVA… DÉME UNA PRENDA DE ELLA QUE MI PERRO VA A RASTREAR…
arrow_forward_iosRead more
Pause
00:00
00:24
01:31
Mute
Señor, su hija está viva. Deme una prenda suya para que mi perro rastree. Javier Alejandro Mendoza apoyaba la frente contra la lápida helada mientras sus lágrimas caían sobre el mármol gris. Dos años habían pasado desde que su vida se volvió del revés, pero el dolor continuaba tan intenso como el primer día. Fue entonces cuando sintió un toquecito en el hombro. Al voltear vio a un niño de unos 12 años. usando una gorra gastada y ropa sencilla. A su lado, una perra blanca de tamaño medio movía la cola y lo observaba con ojos inteligentes.
“¿Usted es el papá de Jimena, verdad?”, preguntó el chico con voz firme. Javier se sobresaltó. ¿Cómo conocía aquel niño el nombre de su hija? Señor, su hija está viva. Deme una prenda suya para que mi perro rastree. Dijo el niño sin rodeos, señalando a la perra. ¿Estás loco, muchacho. Javier se levantó de golpe, sintiendo una mezcla de rabia y desesperación. Mi hija está aquí, enterrada hace dos años. ¿Cómo te atreves a venir aquí? Y a ella le gustaba dibujar mariposas, ¿no?, interrumpió el niño.
Y tenía una muñeca llamada bombón que llevaba a todos lados. Javier se quedó helado. Esos detalles no estaban en ningún lado, ni en los periódicos que cubrieron el caso, ni en los documentos oficiales. ¿Quién eres tú? Susurró. Me llamo Luis Ángel, pero puede decirme la esta es Luna. Dijo acariciando a la perra. Nosotros nosotros buscamos personas. Personas, repitió Javier, aún confundido. Personas que desaparecieron. Luna tiene un olfato muy bueno. Fue entrenada por un señor que trabajaba en la policía antes, don Ricardo.
Él vive allá en la colonia donde yo vivo. Javier miró al niño con una mezcla de incredulidad y algo que no sentía desde hacía mucho tiempo, esperanza. Pero rápidamente apartó ese sentimiento. No podía permitirse creer de nuevo. Mi hija no desapareció. Ella ella partió en un accidente. Yo mismo vi cuando trajeron el cuerpo del hospital. ¿Estás seguro? La cruzó los brazos. ¿Usted vio su rostro? Yo. Javier dudó. La verdad era que no pudo mirar. El ataúd estaba cerrado.
Dijeron que era mejor así, que preservaría sus últimos recuerdos de la niña. Mire, sé que debe ser difícil creer, pero Luna olfateó por aquí ayer y se puso muy agitada cerca de esta tumba. Ella solo se pone así cuando huele a alguien que todavía que todavía está respirando. Javier sintió las piernas temblorosas.
No podía ser verdad. Dos años de luto, de culpa, de una vida que se había convertido solo en una sucesión de días vacíos. ¿Cómo sabes esas cosas sobre Jimena? Preguntó intentando mantener la voz firme. Porque yo la vi, Señor. Digo, creo que la vi. Hace como tres meses estaba con Luna buscando al gato de doña Marta, que se había escapado cuando pasamos por una casa allá en la colonia El Recreo. Luna se paró frente al portón y empezó a quejarse.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
