Ella no obedeció.
Una madre que descubrió que enterró viva a su hija no vuelve a esperar sentada.
Caminó detrás de los agentes entre árboles, tierra húmeda y plásticos de invernadero que tronaban con el viento.
Entonces escuchó un grito.
Débil.
Roto.
Pero suyo.
—¡Mamá!
Rosa sintió que el alma le regresaba al cuerpo de golpe.
—¡Jimena!
Los agentes corrieron hacia una casa baja, de paredes verdes despintadas, con un patio cercado por láminas. Afuera estaba la camioneta de Daniel, mal estacionada.
Desde adentro se oyó la voz de doña Lucía.
—¡Cállate, malagradecida! ¡Por tu culpa se va a hundir toda la familia!
Luego Daniel gritó:
—Ya no hay tiempo. Hay que sacarla de aquí.
Otra voz, vieja y temblorosa, dijo:
—Lucía, esto ya se salió de control.
Era don Osvaldo, el papá de Daniel.
El mismo que se persignó frente al ataúd cerrado.
César golpeó la puerta.
—¡Policía de Investigación! ¡Abran!
Adentro hubo un golpe.
Después, vidrio rompiéndose.
Los agentes empujaron la puerta, pero no abrió. Uno corrió hacia la parte trasera y Rosa lo siguió sin pensar.
En el patio había costales de tierra, macetas rotas, cajas de veladoras y flores secas de cempasúchil.
Y ahí la vio.
Jimena estaba en el suelo, junto a la puerta trasera.
Flaca como sombra.
El cabello cortado chueco, los labios partidos, la piel amarillenta. Traía un camisón gris y la muñeca vendada.
Pero los ojos eran los mismos.
Grandes.
Vivos.
Los ojos de su niña.
—Mamá —susurró Jimena.
Daniel la jalaba de los hombros para levantarla.
Rosa no supo de dónde sacó fuerza.
Se lanzó contra él y le pegó con los puños, con las uñas, con 5 años de flores marchitas, con cada noche que lloró frente a una tumba vacía.
—¡Me la quitaste, desgraciado!
Daniel la empujó y Rosa cayó sobre unos costales.
Entonces Jimena, apenas capaz de sostenerse, le mordió la mano con una rabia que parecía guardada desde hacía años.
Daniel gritó y la soltó.
César entró por el fondo con otro agente.
—¡Al suelo!
Daniel sacó algo de la cintura.
Rosa pensó que era un arma.
Era un encendedor.
Doña Lucía apareció detrás de él con una botella de gasolina.
Su cara ya no tenía lágrimas.
Tenía odio.
—Si van a destruir a mi hijo, ella no sale de aquí —dijo.
En ese instante, Rosa entendió la verdad completa.
Jimena había querido dejar a Daniel. Había descubierto préstamos hechos con su firma, cuentas vaciadas y una casa que él intentaba poner a su nombre. Ella iba a denunciarlo.
Entonces Daniel y su madre inventaron el accidente.
Compraron papeles.
Cerraron un ataúd.
Le regalaron a Rosa una muerte para esconder un secuestro.
—Lucía —dijo Rosa, temblando—, tú también eres madre. Mírame.
—Cállese.
—Me abrazaste frente a una caja vacía.
A doña Lucía le tembló la mano.
—Usted no sabe nada.
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