Brenda frunció la cara.
—¿Cómo que nadie sube?
El licenciado Barragán abrió su portafolio.
—Buenos días. Soy representante legal de la señora Teresa Molina. Antes de que alguien ocupe una habitación, vamos a aclarar la situación de esta propiedad.
Octavio soltó una risa burlona.
—Ay, abogado para una cosa familiar. Qué exageración.
Teresa lo miró directo.
—Lo familiar no invade. Lo familiar pide permiso.
El licenciado puso las escrituras sobre la mesa.
—Esta casa pertenece única y exclusivamente a doña Teresa Molina. No está a nombre de su hijo, ni de su nuera, ni de ninguna sociedad conyugal. Andrés y Brenda viven aquí por autorización de ella, sin pagar renta ni servicios completos.
Brenda cruzó los brazos.
—Qué necesidad de humillarnos.
—La humillación empezó cuando quisieron mandar a la dueña de la casa al cuarto de servicio —respondió Teresa.
El silencio cayó pesado.
El licenciado sacó otro documento.
—Si los señores desean ocupar la recámara principal, pueden hacerlo bajo contrato de arrendamiento. Renta mensual: 20 mil pesos. Depósito: 30 mil. Pago adelantado. Duración mínima: 6 meses. Prohibido mover objetos personales de la propietaria.
La señora Graciela abrió los ojos.
—¿20 mil? ¿Por un cuarto?
Teresa no parpadeó.
—Por mi cuarto.
Brenda explotó.
—¡Esto es una burla! ¡Está loca! ¡Es una vieja egoísta!
Andrés dio un paso.
—Brenda, bájale.
Ella se volteó furiosa.
—¡No me digas que le vas a seguir el juego a tu mamá!
Teresa sacó su celular.
—No, hijo. Hoy no se trata de juegos.
Presionó reproducir.
La voz de Brenda llenó la sala.
“Esta casa vale un dineral y la tiene desperdiciada como museo de muerto.”
Andrés se quedó helado.
Luego se escuchó otra frase.
“Andrés es bien manejable. Le digo 2 lágrimas y hace lo que quiero. Igualito de menso que su mamá.”
El rostro de Andrés cambió.
No fue rabia al principio.
Fue vergüenza.
Una vergüenza que le bajó hasta el alma.
—¿Eso dijiste de mí? —preguntó con la voz quebrada.
Brenda palideció.
—Mi amor, eso está fuera de contexto.
—¿Me llamaste menso?
—Andrés, por favor…
—¿Me llamaste menso?
Brenda intentó arrebatarle el celular a Teresa, pero el licenciado levantó la mano.
—Cuidado. La señora tiene derecho a conservar evidencia de agresiones dentro de su propio domicilio. Además, hay una cámara grabando desde la vitrina.
Brenda se quedó tiesa.
Su mamá miró hacia la vitrina y luego a su hija.
—Brenda, ¿qué hiciste?
Brenda apretó los dientes.
—No se hagan. Tú me dijiste que la presionara.
Graciela dio un paso atrás.
—Yo dije que hablaras con ella, no que la trataras así.
Teresa levantó la voz apenas un poco.
No gritó.
Y por eso dolió más.
—Me quitaste mis fotos. Tiraste los discos de Ernesto. Sacaste a Lupita de mi sala como si fuera basura. Me escondiste las llaves. Me hiciste sentir estorbo en la casa que pagué lavando ajeno cuando Andrés era niño.
Andrés bajó la cabeza.
Teresa siguió.
—Y quemaste con cloro las nochebuenas que Ernesto cuidaba cada año.
Brenda negó rápido.
—Yo no hice eso.
El licenciado puso una fotografía sobre la mesa.
Era el bote de cloro escondido detrás de la lavadora, con los guantes rosas de Brenda encima.
—Doña Teresa documentó todo —dijo él.
Octavio miró a su hija con molestia.
—Brenda, ¿de verdad hiciste eso?
Ella no contestó.
Ese silencio fue su confesión.
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