El martes por la mañana, mientras les servía el desayuno a mis hijos en la cocina, miré por la ventana y vi a mi cuñada Lucía marcharse en mi coche.
Mi coche. Un Volvo XC90 negro, comprado dos años antes con la herencia de mi abuela, registrado a mi nombre y asegurado también a mi nombre. Supuse que Javier se lo habría prestado para algo urgente, así que guardé silencio. Pero cuando entró en casa —tranquilo, con su café en la mano y la corbata ligeramente torcida— le pregunté directamente:
¿Dónde está mi coche?
Ni siquiera apartó la vista del teléfono.
—Se lo di a Lucía. Ella lo necesita más que tú.
Por un momento, pensé que le había oído mal.
-¿Lo siento?
Entonces, finalmente me miró, con esa misma media sonrisa cansada que usaba siempre que quería descartarme como una persona que exageraba.
