Helen explicó que, dado que Rosie había dejado una caja de seguridad y un legado por escrito, el albacea legal de la residencia de ancianos tendría que informar a Tim, su pariente más cercano. En ese momento, apenas lo pensé.
La noticia se extendió más rápido de lo que imaginaba. Cuatro días después, Tim estaba golpeando la puerta de mi apartamento.
“Abre la boca, Jeremy. Sé que estás ahí dentro.”
Abrí la puerta. Él pasó a mi lado a empujones, con la mirada frenética y la chaqueta medio abotonada.
“¿Dónde está la llave?”
“No es tuyo.”
“Ella era mi madre. No la tuya. MÍA.”
—¿Entonces dónde estabas? —pregunté con calma.
Tim se detuvo. Por un instante, algo se quebró tras su expresión, el mismo destello fugaz que había notado en la cafetería cuando dijo que no soportaba ver a su madre así. Luego, su rostro se endureció de nuevo.
“Manipulaste a una anciana enferma. Tengo abogados, Jeremy. Abogados de verdad. Tendrás suerte si conservas tu furgoneta.”
“Yo no manipulé a nadie. Ella lo sabía.”
“¿Sabía qué?”
“Sabía que no eras tú. Todo el tiempo.”
Soltó una risa corta y desagradable. «Dígaselo a un juez. A ver qué tal suena viniendo del hombre al que le pago 500 dólares a la semana».
Cerró la puerta de golpe con tanta fuerza que un cuadro se cayó de la pared.
En una semana llegaron los documentos legales. El abogado de Tim impugnó el legado, acusándome de influencia indebida. Entonces empezaron a llamarme parientes a los que ni siquiera conocía, llamándome fraude, estafador y oportunista.
