Esa noche, me senté en el sofá de mi madre con papeles esparcidos sobre la mesa de centro y casi decidí abandonarlo todo.

—¿Qué vas a hacer, cariño? —preguntó ella.

“No lo sé, mamá. Él tiene dinero. Yo no tengo nada.”

“Tienes la verdad.”

A la mañana siguiente, conduje hasta la residencia de ancianos. Margaret estaba sentada en el solárium, tejiendo algo azul y desigual.

—Jeremy —dijo, dando unas palmaditas en la silla que tenía al lado—. Me preguntaba cuándo vendrías.

“Me está demandando, Margaret. Tim. Dice que la engañé.”

Dejó la labor de punto sobre la mesa.

“En su última semana, Rosie me habló de ti todos los días. Te llamaba el niño que decidió quedarse. Esas fueron sus palabras.”

—¿Dirías eso en un tribunal? —pregunté.

“Lo diré donde sea que me dejen.”

Esa noche, llamé a una abogada de asistencia jurídica llamada Denise, una mujer exhausta que aún contestaba el teléfono a las nueve de la noche. Recopilé todo lo que pude: registros de visitas, recibos de flores y chocolates, declaraciones de tres enfermeras y una auxiliar.

Denise lo repasó todo en la mesa de su cocina.

“Jeremy, yo me encargo. Pero quiero que estés preparado. Te van a llamar depredador en el estrado. Van a sacar a relucir el tema del dinero. Cada dólar.”

“Lo sé.”

“Y mañana tendrás una oferta de acuerdo. Ya lo presiento.”

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