Subí las escaleras, quité las sábanas de la cama porque aún podía oler la colonia de Ethan en la funda de la almohada, las tiré al suelo y me arrastré hasta un lado del colchón desnudo sin volver a hacerlo.
Dormí dos horas seguidas.
A las 8:00 en punto, alguien empezó a golpear la puerta principal.
No fue una muestra de timidez. No fue una muestra de vergüenza. Fue la contundencia de alguien que aún creía que el acceso le pertenecía por derecho.
Me incorporé, desorientado por un instante, hasta que la memoria volvió a su sitio. Las Vegas. Mensaje de texto. Cerrajero. Cerraduras nuevas. Nueva vida.
El golpeteo se repitió.
Luego una voz masculina.
Oficial.
Me puse la primera bata que encontré y bajé las escaleras. Por la mirilla vi a dos policías en el porche: uno mayor y otro más joven, ambos con la expresión cansada de hombres que ya habían tenido que soportar demasiadas tonterías ajenas, y ni siquiera era la hora del desayuno.
Abrí la puerta con la cadena aún puesta.
El mayor se aclaró la garganta. —Señora, recibimos una llamada sobre una disputa doméstica. Su esposo dice que usted lo dejó fuera de su casa.
Mi esposo.
La frase cayó como algo podrido.
Sin decir palabra, levanté el teléfono y le mostré la pantalla a través de la estrecha abertura. El mensaje de Las Vegas brillaba bajo la suave luz de la mañana.
Lo leyó una vez. Luego se inclinó un poco más y lo leyó de nuevo.
El oficial más joven se mordió tan fuerte la parte interior de la mejilla que pensé que podría romperse la piel al intentar no reaccionar.
El mayor levantó la vista. “¿Esto es real?”
—Que yo sepa —dije—, lo envió a las 2:47 de esta madrugada desde Las Vegas, después de haberse casado, al parecer, con otra mujer.
La radio que el oficial llevaba al hombro crepitó, y una voz femenina estridente irrumpió con indignación fragmentada. No necesité presentación para saber que era Margaret, la madre de Ethan. Su voz se situaba en algún punto entre la de una gran dama ofendida y la de una sirena antiaérea. Incluso distorsionada por la estática, era imposible confundirla.
—Señora —dijo el agente por la radio, ya exhausto—, esto no es asunto policial. Se casó con otra persona. No podemos obligarla a que lo deje volver.
La radio volvió a emitir un chirrido. Bajó el volumen con la expresión de un hombre que tenía hijos y, por lo tanto, veneraba el silencio.
El policía más joven se removió inquieto. “Dice que usted robó sus cosas”.
—No las he tocado —dije—. Esta casa se compró antes del matrimonio. Está a mi nombre. Sus tarjetas eran de usuario autorizado, no de copropiedad. Puede recuperar sus pertenencias personales más adelante.
El oficial mayor miró más allá de mí hacia la entrada, tal vez buscando muebles rotos, sangre o cualquier evidencia de que este fuera el tipo de disputa doméstica para la que te preparaba el entrenamiento policial. En cambio, vio como siempre lucía la casa por la mañana: paragüero, banco, mesa pulida, láminas enmarcadas, uno de los zapatos de Ethan medio debajo del banco de la entrada porque nunca guardaba nada a menos que yo se lo recordara.
—No destruyas nada —dijo—. Si quiere recuperar sus pertenencias, déjalas a su alcance. Aparte de eso… —Volvió a mirar mi teléfono—. Por lo tanto, no tiene derecho legal a entrar por la fuerza.
—Por supuesto —dije.
Se marcharon negando con la cabeza.
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