Llevó a su amante al funeral de su esposa embarazada, y entonces el testamento de ella destruyó su perfecta mentira.
Todos esperaban lágrimas en el funeral de mi hermana.
Nadie esperaba que Daniel Whitmore entrara en la iglesia First Grace de la mano de otra mujer.
La iglesia estaba abarrotada aquella mañana de jueves, tan llena que la gente se agolpaba junto a la pared del fondo, bajo las vidrieras. El aire olía a lirios, a himnarios antiguos, a impermeables y a ese tipo de dolor que nadie sabe cómo expresar. Mi hermana, Lily, yacía en un ataúd blanco al frente del santuario, rodeada de rosas y paniculata. Alguien había colocado un par de pequeños patucos rosas junto a su fotografía enmarcada.
Siete meses de embarazo.
Treinta y un años.
Se fue antes de poder tener a su hija en brazos.
Estaba sentada en el primer banco, al lado de mi madre, que no había dejado de temblar desde que nos llamaron del hospital tres días antes. Tenía las manos tan apretadas sobre el regazo que se me habían puesto los nudillos blancos. Cada pocos segundos, mi mirada se desviaba hacia la foto de Lily.
Ella sonreía en la foto.
Esa fue la parte más cruel.
La foto fue tomada en su baby shower apenas dos semanas antes de su muerte. Llevaba un vestido amarillo, con las manos apoyadas en su vientre redondeado y sus rizos castaños cayendo sobre un hombro. Se veía cansada, pero feliz. Llena de esperanza.
Desde aquel día, no he dejado de oír su voz.
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