Después dijo:
—Esto no es solo un pleito familiar. Es violencia patrimonial, posible fraude y abandono de una adulta mayor.
La ayudó a contactar a una abogada, la licenciada Rivas.
Primero protegieron a doña Teresa.
Luego fueron por los documentos.
Socorro entregó notas de enfermería donde constaba que la abuela recordaba fechas, nombres, recetas y detalles de la infancia de Mariana.
—Decían que tenía demencia severa —explicó Socorro—, pero ella sabía perfectamente quién era. Lo que tenía era miedo.
Mariana regresó a casa por sus documentos.
Al entrar, escuchó a Lorena hablando por teléfono en el patio.
—Arturo, la vieja ya no firma nada. La muchacha encontró papeles. Hay que mover la casa antes de que termine el mes.
Mariana grabó todo.
Sus manos temblaban, pero no soltó el celular.
Lorena entró y la vio.
Se puso blanca.
—¿Desde cuándo estás ahí?
—Desde “la vieja”.
Rogelio apareció.
—Dame ese teléfono.
—No.
—Soy tu padre.
Mariana lo miró como si lo viera por primera vez.
—Y aun así mentiste.
Lorena soltó una carcajada.
—¿Y qué vas a hacer? ¿Demandarnos? ¿Con qué dinero?
Mariana sacó un recibo de su mochila.
—Con esto.
Sacó otro.
—Y con esto.
Sacó el cuaderno verde.
—Y con esto.
Luego levantó el celular.
—Y con tu voz.
La cara de Lorena se apagó.
Rogelio se dejó caer en una silla.
—Mariana…
—Marianita me dice mi abuela. Tú me dices Guadalupe cuando quieres regañarme. Hoy me vas a decir por mi nombre completo, porque ya no soy una niña.
Esa tarde Mariana se fue con dos mudas de ropa, sus papeles y una virgen pequeña que su abuela le había regalado al entrar a enfermería.
Lorena gritó que era una ingrata.
Rogelio no dijo nada.
Y a veces el silencio de un cobarde duele más que el insulto de una mala persona.
El proceso no fue como en las novelas.
No hubo justicia inmediata.
Hubo copias, sellos, esperas, entrevistas, lágrimas en oficinas frías y gente pidiendo repetir la historia como si no doliera.
Pero doña Teresa declaró.
Dijo su nombre completo.
Su edad.
El nombre de su nieta.
El nombre de su hija muerta.
Recordó la receta de las enchiladas que Mariana amaba de niña.
Recordó el día en que Mariana se cayó de una bici y se rompió un diente.
La trabajadora social la escuchó y dijo:
—Doña Teresa recuerda lo importante.
La abuela miró a Mariana.
—A mi niña nunca se me olvidó.
Días después, Lorena llegó al asilo con lentes oscuros y una bolsa cara. Traía puestos los aretes de oro de doña Teresa.
Mariana los vio de inmediato.
La abuela también.
Su mano buscó la de su nieta.
—Son míos —susurró.
Mariana se plantó frente a Lorena.
—Quítatelos.
—No seas ridícula.
—Quítatelos.
Rogelio murmuró:
—No hagas esto aquí.
Mariana volteó hacia él.
—¿Aquí te da vergüenza? ¿No te dio vergüenza abandonar a tu madre?
Lorena se quitó los aretes con rabia y los aventó sobre una mesa.
—Ahí están sus mugres.
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