“Sí.”
Él lo aceptó.
“Lo lamento.”
“Gracias.”
“No espero que confíes en mí.”
“No.”
“Eso es justo.”
La conversación podría haber terminado ahí y aun así haber sido más sincera que cualquier cosa que hubiera dicho antes de la boda. Pero continuó.
“Olivia quiere reconciliarse.”
“¿Contigo?”
“Creo que con todo el mundo. Pero sí, conmigo.”
“¿Y tú?”
Miró por la ventana hacia la calle.
“No lo sé. La amo. Ese amor no ha desaparecido. Pero sigo reviviendo la suite. No solo lo que ella hizo, sino también lo que yo hice. En quién estaba dispuesto a convertirme porque la habitación lo hizo fácil.”
Esa frase me hizo sentir un respeto a regañadientes por él.
Las habitaciones son poderosas. Las familias son habitaciones. Las empresas son habitaciones. La riqueza es una habitación. Las bodas son habitaciones llenas de flores y presión. A la gente le gusta imaginar que lleva consigo una identidad moral fija al entrar en esas habitaciones, pero muchos simplemente se adaptan al ambiente.
Ethan se había adaptado.
Al menos ahora lo sabía.
Dijo: “El bebé se merece algo mejor que todas nuestras mentiras”.
“Sí.”
“Voy a estar involucrado de cualquier manera.”
“Bien.”
“No buscaré ningún puesto en Blake Harbor. Jamás.”
Casi sonreí.
“Eso sería prudente.”
Soltó una risa breve.
“Me lo merecía.”
“Sí.”
Agarró su taza de café con ambas manos.
“¿Puedo preguntarte algo?”
“Puedes preguntar.”
“¿Tenía razón tu abuelo en todo eso?”
Lo pensé antes de responder.
No en el sentido que la gente le da a esa pregunta. No era un santo. A veces era controlador. Podía ser duro. Creía que la competencia justificaba la impaciencia. Pero tenía razón en que mis padres trataban el negocio como una herencia sin administrarlo. Tenía razón en que Olivia aprendió a tener derecho a todo antes que a asumir responsabilidades. Tenía razón en que alguien tenía que proteger la estructura de los caprichos de la familia.
“¿Y tú?”
Lo miré.
“Tenía razón al pensar que lo haría. No sé si tenía razón al pedírmelo.”
Ethan asintió lentamente.
“Eso suena fuerte.”
“Es.”
“Por si sirve de algo, lamento haber intentado sacar provecho de ello.”
Le creí.
Creer no es lo mismo que absolución.
Pero fue algo.
En agosto, Olivia se mudó a una pequeña casa de alquiler en Mount Pleasant, cerca de Ethan, pero sin él. Era la primera vez que vivía sin que mis padres o un prometido figuraran en el contrato de alquiler. La casa tenía contraventanas amarillas, suelos irregulares y un fregadero que goteaba durante la primera semana. Me llamó llorando porque no sabía cómo pagar la factura del fontanero.
Los viejos patrones resurgieron. Quise suspirar. Quise decirle: «Resuélvelo». Quise castigarla con competencia.
En cambio, dije: “Envíame una foto de la factura”.
Ella lo hizo.
Lo revisé.
“Es razonable. Pague con tarjeta para tener un comprobante. Guarde el recibo.”
“¿Eso es todo?”
“Eso es todo.”
“Pensé que había habido una negociación.”
“No sirve para una reparación básica de fregadero.”
“Oh.”
Una pausa.
Entonces dijo: “Me siento estúpida”.
“No eres tonto. Simplemente te falta experiencia.”
“Eso podría ser peor.”
“Es más fácil de solucionar.”
Ella se rió.
Las llamadas se hicieron más frecuentes después de eso. Al principio, eran de índole práctica. ¿Cómo elijo un seguro médico si no estoy en el plan de Ethan? ¿Qué significa esta línea en el contrato de arrendamiento? ¿Es normal que un mecánico cobre tanto? ¿Por qué papá insiste en que le deje revisar mi presupuesto?
—No dejes que papá revise tu presupuesto —le dije.
“Lo sé. Yo no lo hice.”
“Bien.”
“Se enfadó.”
“Te apuesto.”
“Me sentí bastante bien.”
“Ese es el sonido del nacimiento de una frontera.”
Se rió tanto que resopló, lo que me hizo recordar cuando tenía doce y quince años, compartiendo secretos después de apagar las luces, antes de que nuestros padres nos enseñaran a competir por la aprobación.
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