Sus ojos estaban llenos de lágrimas, pero también de una calma extraña, como si finalmente estuviera lista para dejar de esconderse.
—Los tres niños… Mateo, Chucho y Lupita… no son mis hijos.
Eduardo frunció el ceño.
—¿Cómo?
Isabella respiró hondo.
—Son mis hermanos.
El silencio volvió a llenar la habitación.
Eduardo tardó varios segundos en procesar aquellas palabras.
—Tus… hermanos.
Ella asintió lentamente.
—Cuando nuestra madre murió, yo tenía dieciocho años.
La voz de Isabella tembló.
—Mi padre había fallecido años antes… y no había nadie más.
Se sentó lentamente en la cama.
—Mateo tenía siete años. Chucho cinco. Lupita apenas tres.
Eduardo escuchaba sin interrumpir.
—Si alguien del gobierno se enteraba… los habrían separado y enviado a diferentes casas hogar.
Isabella tragó saliva.
—No podía permitirlo.
Eduardo comenzó a entender.
—Entonces dijiste que eran tus hijos.
Ella asintió.
—Era la única manera de mantenerlos conmigo.
Una lágrima cayó por su mejilla.
—Pero nadie cree que una joven de dieciocho años pueda criar a tres niños… sin juzgarla.
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