Pasó una semana. O tal vez un mes. Clara hacía tiempo que había dejado de contar los días. El tiempo se había vuelto denso como la miel, y cada hora traía consigo una nueva dosis de desesperación.
Al principio, lloraba sin parar. Luego se quedaba tumbada, mirando al techo, hasta que se le acabaron las lágrimas. Vinieron los médicos y hablaron de fisioterapia, de “adaptarse a una nueva vida”. Pero ¿qué clase de adaptación puede haber si tu hijo no está presente?
A veces, por la noche, oía a alguien reír en el pasillo o a un niño llorando en la habitación de al lado, y ese sonido le partía el corazón.
—Clara, tienes que comer —insistió la enfermera Linda, una mujer de ojos bondadosos y voz grave y fatigada—. Si quieres recuperarte, necesitas fuerzas.
Clara se dio la vuelta.
“¿Para qué? ¿Para vivir así? ¿Para ver cómo me quitan todo?”
—Por tu hija —respondió Linda en voz baja—. Por Ava.
Las palabras hirieron más que una bofetada. Por Ava. El nombre encendió algo en su interior, una chispa apenas perceptible que aún podía prender fuego.
Al día siguiente, Linda trajo su tableta.
“¿Quieres ver las noticias? ¿O películas?”, sugirió.
Pero Clara negó con la cabeza.
“Internet. Necesito acceso a internet.”
Con dedos temblorosos, buscó en internet y encontró el nombre de su marido: «Michael Bennett, propietario de Bennett Logistics». La foto lo mostraba de pie frente a una mansión, y junto a él estaba Margaret, con una niña pequeña en brazos. Su hijita. Ava.
La sonrisa de Margaret era triunfante. El pie de foto decía: “La familia Bennett agradece a sus amigos el apoyo recibido tras este trágico accidente”.
Clara sintió que la sangre le subía a la cara.
¿Una desgracia?, pensó. Sí, una desgracia, pero no un accidente. La verdadera tragedia eres tú.
Esa noche, por primera vez en mucho tiempo, le pidió a Linda que subiera el cabecero de la cama y le diera un cuaderno.
“Voy a escribir… mis pensamientos”, dijo Clara, ocultando sus lágrimas.
Pero ella no estaba anotando sus pensamientos. Estaba haciendo un plan.
Levántate de nuevo.
Traigan de vuelta a Ava.
Haz que Margaret se arrepienta de cada palabra.
La rehabilitación fue un infierno. Cada día comenzaba con dolor. Su cuerpo se negaba a obedecer, sus músculos se acalambraban por el esfuerzo. A veces se caía de la máquina de ejercicios, sollozando y suplicando que la soltaran. Pero Linda permanecía a su lado, repitiendo una y otra vez lo mismo:
“Tienes que recordar por qué estás haciendo esto”.
Y Clara lo recordó.
Pasaron dos meses. Aún no podía caminar, pero ya podía moverse en silla de ruedas y mantener la espalda recta. El espejo reflejaba no a la misma mujer maltrecha, sino a alguien nueva: cansada, pero con una mirada de hierro.
Una tarde, Michael entró en la habitación.
Tenía un aspecto diferente: un traje caro, un reloj, seguridad en sí mismo. Pero sus ojos… fríos, extraños.
—Clara —dijo, como si fuera una formalidad—. He venido a hablar de los documentos.
— ¿Qué documentos?
—Sobre los derechos parentales —dijo con calma—. Mamá cree que es lo mejor. Ava ya se ha encariñado con ella. No queremos traumatizarla.
Clara palideció.
“¿Tú… tú quieres que renuncie a mi hija?”
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