Lucía se llevó una mano al pecho. No podía respirar. Toda su pobreza, sus noches sin cenar, las medicinas fiadas, los uniformes parchados, la fiebre de Mateo, la vergüenza de pedir tortillas prestadas… todo chocaba con esa mansión donde su hijo tenía un padre millonario que se había escondido detrás de su culpa.
—Quiero irme —dijo.
Sebastián intentó moverse. Su mano tembló sobre el brazo de la silla.
—Lucía, por favor.
—No me toque.
Él se detuvo.
—Tiene razón.
—No necesito que me dé la razón. Necesito que entienda el daño.
Lucía recogió su bolsa, pero Mariana se interpuso sin bloquearle el paso.
—No voy a pedirte que perdones hoy. Sería una falta de respeto. Pero sí necesito darte esto.
Abrió la carpeta. Había una prueba de ADN privada, estados de cuenta, documentos de un fideicomiso y una carta firmada.
—Sebastián creó esto para Mateo y Valentina. Educación, vivienda, seguro médico. También hay una casa en Coyoacán a tu nombre, si aceptas. No como compra de perdón. Como reparación mínima.
Lucía no tocó los papeles.
—Valentina no es hija de él.
—Lo sé —dijo Mariana—. Pero es hermana de Mateo. Nadie va a separarlos ni a tratarla como menos.
Lucía miró a Sebastián.
—¿Y usted cree que con dinero se arregla?
—No —dijo él—. El dinero llega tarde y no abraza a un niño con fiebre. No enseña a leer. No va a juntas escolares. No cura los cumpleaños donde preguntó por mí y yo no estaba. Lo sé.
Por primera vez, Sebastián no parecía el magnate cruel de la cama. Parecía un hombre enfrentándose a los escombros que él mismo había creado.
—Entonces demuéstrelo sin esconderse —dijo Lucía—. Llame al médico. Llame a su hermana. Haga la terapia. Y cuando pueda mirar a Mateo sin convertirlo en una excusa para su culpa, quizá yo decida si merece conocerlo.
Sebastián tembló. No de enfermedad, sino de miedo.
—¿Y si él me odia?
Lucía secó sus lágrimas.
—Tiene 8 años. No sabe odiar como adulto. Pero sí sabe cuando alguien miente.
Mariana empujó el teléfono hacia su hermano.
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