Sonreí apenas.
—Qué bueno que sacaste el cinturón. En la luna de miel no entrené nada y justo necesitaba a alguien para practicar.
Él intentó avanzar. Levantó el cinturón con torpeza. Yo me moví antes de que pudiera tocarme. Con un giro rápido le desvié la mano, envolví su muñeca con la cuerda de los chacos y presioné lo suficiente para obligarlo a soltar. El cinturón cayó al piso.
En menos de 10 segundos, Diego estaba de rodillas, con el rostro blanco y los ojos llenos de pánico.
No lo golpeé. No hacía falta.
Empujé el cinturón lejos con el pie.
—Escúchame bien —dije—. Yo me casé contigo para compartir una vida, no para ser tu sirvienta ni tu prisionera. Si querías una mujer que agachara la cabeza ante amenazas, escogiste a la persona equivocada.
Diego no dijo nada. El hombre que minutos antes hablaba de autoridad ahora respiraba como niño regañado.
Tomé mi maleta, entré al cuarto y cerré la puerta.
Antes de hacerlo, señalé el sofá.
—Esta noche duermes ahí. Yo necesito pensar en el error más grande de mi vida.
Y mientras él se quedaba sentado en el piso, derrotado por su propia cobardía, yo entendí que mi matrimonio no había empezado con amor, sino con una trampa.
Pero lo que todavía no sabía era que el cinturón solo era la primera capa de una mentira mucho más enferma.
No podía imaginar lo que estaba a punto de descubrir.
PARTE 2
A la mañana siguiente, Diego fingió estar dormido en el sofá. Yo me levanté antes de que saliera el sol, guardé ropa en una mochila y tomé un camión rumbo a Puebla. Necesitaba respirar el aire de mi casa, mirar a mi familia a los ojos y recordar quién era antes de convertirme en “la esposa de Diego”.
Cuando llegué, mi papá estaba barriendo el patio del dojo. Mi mamá preparaba café de olla. Mi abuelo, sentado bajo un naranjo, me miró apenas crucé la puerta.
—Traes la mirada de alguien que ya peleó una batalla —dijo.
No pude sostener la sonrisa. Me senté junto a él y le conté casi todo. Mi mamá se llevó la mano al pecho. Mi papá apretó la mandíbula con tanta fuerza que pensé que iba a irse directo a la terminal para buscar a Diego.
Pero mi abuelo lo detuvo.
—No le quiten a Mariana el derecho de decidir —dijo—. Ella sabe defenderse. Ahora tiene que saber elegir.
Mi padre puso sobre la mesa unos chacos viejos, los primeros con los que yo había entrenado.
—La defensa no siempre es quedarse a pelear —me dijo—. A veces defenderse es retirarse antes de que el pantano te trague.
Volví a la Ciudad de México con esas palabras clavadas en el pecho.
Durante unos días, Diego cambió. Cocinó, limpió, bajó la voz. Incluso me pidió que le enseñara defensa personal “para ser mejor esposo”. Acepté, no porque confiara en él, sino porque quería ver si había arrepentimiento real.
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