Creí que lo peor ya había pasado cuando di a luz, pero después Miguel entró a mi habitación del hospital, con los ojos llenos de lágrimas, y me hizo una petición que jamás imaginé.
Me llamo Ana, tengo 33 años y, hasta hace muy poco, pensaba que estaba construyendo una vida bonita con el hombre que amaba.
Miguel y yo llevábamos casi nueve años juntos. Nos conocimos en la preparatoria.
Él era ese chavo alto y callado que se sentaba detrás de mí en la clase de química, siempre mascando chicle. Yo era la que siempre necesitaba ayuda con las ecuaciones.
De ahí vinieron el baile de graduación, las salidas nocturnas por unos tacos después de medianoche y las promesas susurradas dentro de un coche estacionado.
No nos casamos a lo loco.
Los dos trabajamos, ahorramos y compramos una casita de dos recámaras en una colonia tranquila, a las afueras de la ciudad.
Yo soy maestra de primaria. Miguel trabaja en sistemas.
Nunca fuimos de lujos ni de presumir, pero siempre pensé que éramos fuertes.
O al menos eso creía.
Durante tres años intentamos tener un hijo.
Fue la etapa más dura de nuestro matrimonio.
Había días en los que me encerraba a llorar en el baño de la escuela. Veía a mis alumnos dibujar a su familia —“mamá, papá y el bebé”— y tenía que sonreír mientras algo se me rompía por dentro.
Pasamos por estudios de fertilidad, inyecciones hormonales, mañanas llenas de esperanza seguidas de noches en lágrimas.
Hasta que un día, cuando estuve a punto de no hacerme la prueba porque ya no soportaba otro negativo, apareció una segunda rayita, apenas visible.
La semana siguiente estábamos en el consultorio.
Cuando el doctor sonrió y dijo:
—Felicidades, estás embarazada—
yo rompí en llanto.
Miguel me abrazó fuerte y me susurró:
—Lo logramos, amor.
Ese momento se me quedó grabado.
Durante meses lo llevé conmigo como un calorcito constante en el pecho.
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