Llovía fuerte, el techo de lámina hacía un ruido terrible y Carmen estaba dormida en mis brazos cuando Francisco salió por la puerta con una maleta vieja.
Ni siquiera se despidió.
Solo dijo una frase que todavía resuena en mi memoria:
—No nací para vivir en pobreza.
Y se fue.
Esa noche entendí que mi vida ya no me pertenecía.
Mi vida sería para mi hija.
Trabajé limpiando casas.
Lavando ropa ajena.
Cocinando para restaurantes.
Durante años dormí apenas cuatro horas por noche.
Pero Carmen siempre tuvo zapatos nuevos.
Libros.
Uniformes impecables.
Cuando llegó a la secundaria, empecé a trabajar doble turno en una panadería.
Mis manos se llenaron de cicatrices del horno caliente.
Pero cada vez que Carmen traía buenas notas, todo valía la pena.
Cuando entró a la universidad, lloré de orgullo.
Yo no había terminado la primaria.
Pero mi hija sería profesionista.
Para pagar su carrera vendí la única joya que tenía: el anillo que mi madre me dejó antes de morir.
Nunca se lo dije.
Ella pensaba que era una “beca”.
Cuando se graduó, me abrazó y dijo:
—Mamá, ahora te toca descansar.
Pero la vida tenía otros planes.
Conoció a Alejandro.
Un hombre carismático al principio.
Educado.
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