Serena agarró su carrito especializado y fue al elevador de servicio privado. Su mente estaba partida: por un lado, el trabajo brutal; por el otro, su hijita escondida cuatro pisos abajo. Tenía que trabajar rápido, ser invisible y regresar con Lily. No tenía idea de que su plan cuidadosamente armado estaba a punto de romperse en un millón de pedazos irreversibles.

Tres horas después, el penthouse brillaba. Serena había pulido el mármol italiano hasta que parecía espejo, había quitado el polvo de los libreros gigantes de caoba en la oficina privada y había esponjado los cojines de seda importada del lounge. La opulencia era asfixiante. Cada mueble costaba más de lo que ella ganaría en toda su vida.

Pero abajo, en el cuarto piso, las cosas no iban como planeó.

Lily se había terminado el jugo, coloreó tres dibujos de un “perro” bastante abstracto… y llegó la tragedia final para cualquier niña de cinco años: la iPad se quedó sin pila. La pantalla se apagó, y el fuerte de edredones quedó en silencio y aburrimiento.

Lily esperó lo que sintió como diez años enteros. Asomó la cabecita detrás de las sábanas. El cuarto estaba callado y medio tenebroso. Le daban ganas de ir al baño, y quería enseñarle a su mamá el dibujo que había hecho de Barnaby.

Acordándose de su promesa de ser silenciosa, Lily salió del fuerte. Se estiró de puntitas, agarró la perilla fría y giró.

Clic.

La puerta se abrió.

Serena, en su prisa, había cerrado con seguro desde afuera, pero eso no impedía que se abriera desde adentro.

Lily salió al pasillo de servicio lleno de movimiento. Carros enormes de lavandería pasaban a su lado, empujados por gente que iba demasiado rápido para notar a una niña chaparrita abrazando una hoja de papel. Lily caminó hacia las puertas plateadas y brillantes al final del pasillo: los elevadores.

Había visto a su mamá apretar el botón con la flecha hacia arriba, así que Lily lo apretó también. Cuando las puertas se abrieron, se metió.

Los botones del panel estaban muy altos, pero había uno especial, arriba de todos, que brillaba con una luz dorada: PH. Apenas podía alcanzarlo si saltaba. Lily brincó y pegó su manita contra el botón.

El elevador subió suave, silencioso.

Arriba, en el penthouse, Gabrielle Romano entró por la entrada privada del helipuerto. Era un hombre tallado en piedra fría: alto, impecable en un traje gris carbón hecho a medida, con ojos oscuros y calculadores que habían visto más violencia de la que la mayoría ve en pesadillas. El día había sido un desastre. Llevaba 48 horas resolviendo una traición dentro de su gente, algo que terminó con sangre en los muelles del puerto. Estaba exhausto, sin paciencia, y lo único que quería era un whisky y silencio.

A su lado iba su ejecutor, un hombre enorme llamado Leo, cuya sola presencia solía vaciar cuartos.

—Revisa el perímetro y luego espérame abajo —ordenó Gabrielle, con una voz grave y áspera que rebotó en el mármol.

—Sí, jefe —asintió Leo, desapareciendo hacia el ala este.

Gabrielle se aflojó la corbata de seda y caminó al lounge privado, directo al bar y a la licorera de cristal. Mientras servía el líquido ámbar, un sonido raro le llamó la atención. No era el sonido de un asesino. No era el sonido de una empleada.

Era un sonido suave y rítmico… de papel arrugándose.

Se giró lentamente, la mano yéndose por instinto hacia el arma oculta bajo el saco.

Sentada en medio de su sofá blanco de piel impecable —un sofá que costaba diez mil dólares— había una niña rubia despeinada, con un suéter rosa ligeramente deslavado. Estaba feliz abriendo los chocolates artesanales de cortesía de un tazón de vidrio en la mesa.

Gabrielle se congeló.

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