“Creo que deberías mirar por la ventana”.
Se giró. Tres patrullas de policía entraban en la entrada, con las luces destellando silenciosamente.
Jennifer se giró hacia mí, con el rostro horrorizado. "Tú... tú me tendiste una trampa".
—Soy coronel —dije, irguiéndome—. Nos especializamos en emboscadas.
Jennifer fue arrestada por hurto mayor, fraude y explotación de un adulto vulnerable. Tras la grabación de su admisión sobre las citas médicas, la fiscalía añadió cargos de homicidio por negligencia. Se le denegó la libertad bajo fianza.
La batalla legal fue corta. Martínez destrozó su defensa. Aceptó un acuerdo con la fiscalía: veinticinco años de prisión federal.
Tres días después, celebramos el funeral de Mark. La capilla estaba llena; no estaban los amigos de Jennifer, sino los colegas de Mark, vecinos como la Sra. Wilson y un grupo de adolescentes que no reconocí.
Después del servicio, un hombre alto se me acercó. « David Foster », dijo, estrechándome la mano. «Dirijo el Programa de Mentoría de Arquitectura Foster . Estos chicos… Mark les enseñó. Se ofrecía como voluntario todas las semanas para enseñar a adolescentes desfavorecidos a diseñar casas».
Una de las estudiantes, una chica llamada Maya, dio un paso al frente. «Creía en nosotras», dijo. «Nos dijo que podíamos construir cualquier cosa».
Entonces me di cuenta de que, aunque Jennifer había robado el dinero de Mark, no había tocado su legado.
En las semanas siguientes, me encontré sin misión. La casa estaba en silencio. Se había hecho justicia, pero me sentía vacía.
Luego, el Dr. Chen, el oncólogo de Mark, a quien conocí durante la investigación, me llamó.
—Coronel Grant —dijo—. Sé que esto es poco convencional. Pero Mark hablaba de usted a menudo. Dijo que necesitaba un propósito.
“Estoy jubilado, doctor.”
“Tengo un paciente”, continuó. “Se llama Ethan . Tiene ocho años. Tiene leucemia linfoblástica aguda. Está en un hogar de acogida, pero no encuentran un lugar que cubra sus necesidades médicas. Está obsesionado con el espacio y el ejército”.
Dudé. Tenía sesenta años. Estaba cansado.
“Simplemente ven a conocerlo”, le instó.
Fui a la sala de pediatría al día siguiente. Ethan era pequeño, pálido y frágil, llevaba una camiseta de la NASA tres tallas más grande. Estaba sentado en una silla de ruedas, leyendo un libro sobre las misiones Apolo.
“Escuché que saltaste de aviones”, dijo, mirándome con ojos que contenían demasiado conocimiento del dolor.
“Diecisiete veces”, confirmé.
“¿Alguna vez fuiste al espacio?”
—No. Pero sé mucho sobre el coraje. Y he oído que tienes lo que se necesita.
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