Porque la niña más pequeña levantó la cara.
Y Alessandra sintió que el suelo se desvanecía bajo ella.
Esos ojos —de un profundo color avellana, abiertos de par en par y llenos de esperanza— eran un espejo. La forma de la nariz. La curva de los labios. La forma en que las cejas se arqueaban con obstinada determinación. Era el rostro de Julia, imposible e inquietante, como si el pasado hubiera entrado en la habitación con zapatillas sucias.
Un guardia agarró el brazo de la niña mayor para apartarla. Ella se defendió con una fuerza feroz y gritó tanto que todo el salón la oyó:
¡No! ¡Déjanos ir! ¡Solo queremos estar con la tía Camila!
El nombre golpeó a Alessandra como un puñetazo en las costillas. Camila. Un nombre que había guardado bajo llave durante dos décadas.
Entonces su mirada se posó en el cuello de la niña mayor. Algo colgaba de un sedal deshilachado: pequeño, barato y rayado por el uso.
Una canica de vidrio verde con una espiral de color ámbar en su interior.
El corazón de Alessandra se encogió.
Esa canica había sido su mundo entero. El tesoro que ella y Julia encontraron en un vertedero, el amuleto que usaban como collar por turnos. Solían fingir que era mágico, que las protegería del hambre y la lluvia. La última vez que Alessandra lo vio fue hacía veinticuatro años, horas antes del incendio.
Se oyó hablar, pero su voz no era una orden. Era un susurro que temblaba con algo peligrosamente humano.
"Esperar."
El guardia se quedó paralizado.
—Déjalos ir —dijo Alessandra—. Déjalos conmigo.
La sala se sumió en un silencio atónito y hambriento. Los teléfonos se alzaron. Las cámaras dispararon. La gente esperaba asco, rechazo, una orden fría para expulsar a los intrusos y sanear el momento.
En cambio, Alessandra se agachó lentamente, como si temiera que la visión se desvaneciera, y se arrodilló frente a las chicas. Sus dedos —manos que habían firmado acuerdos millonarios— alcanzaron la canica y la tocaron.
Vidrio frío. Real.
—Julia... —suspiró, incapaz de pronunciar la siguiente palabra—. Julia, ¿eres...?
La niña mayor asintió, con los ojos brillantes de una madurez forjada por la necesidad. "Es nuestra madre".
La menor, aferrada a las piernas de Alessandra como si hubiera esperado toda la vida, dijo simplemente: «Mamá te vio en la tele. Lloró de alegría. Dijo que teníamos que encontrarte. Sabíamos que tú también querrías verla».
Algo se abrió dentro de Alessandra, algo que había estado sellado bajo la rabia, el orgullo y una tela perfectamente confeccionada.
Ella atrajo a las niñas hacia sus brazos.
El barro le manchaba el vestido. El sudor humedecía la seda. El vestido, pieza de museo —símbolo de su intocable—, estaba arruinado.
Y Alessandra Sandoval comenzó a sollozar.
Lágrimas no silenciosas ni dignas. Lágrimas reales, desordenadas e imparables, que manchaban el maquillaje caro y le hacían temblar el pecho como a una niña. La multitud observaba, atónita, cómo la mujer que había humillado a un banquero por un perfume barato ahora se aferraba a dos chicas sucias como si fueran la única verdad del mundo.
Un reportero acercó un micrófono. "¡Señora Sandoval! ¿Quiénes son estos niños? ¿Es cierto que usted...?"
Alessandra levantó la cabeza. Tenía los ojos aún húmedos, pero su voz sonaba firme como nunca antes.
“Esta gala ha terminado”, dijo. “Mi asistente se encargará de los reembolsos y las donaciones. No me sigan”.
Y con dos pequeñas manos en las suyas, salió.
Sus tacones resonaron en el vestíbulo. La puerta de la limusina se abrió. El conductor miró atónito a los pasajeros embarrados. A Alessandra no le importó. Sacó toallas del coche y les limpió las manos y la cara con una ternura que desconocía.
—Cuéntamelo todo —dijo en voz baja—. ¿Cómo llegaste aquí? ¿Dónde está mi hermana?
En el oscuro interior de cuero, la niña mayor habló rápido, temerosa de que el tiempo le robara este milagro. «Vivimos en el campo. Mamá cultiva frutas y verduras. Papá Gustavo trabaja fumigando campos y viajando de pueblo en pueblo. Mamá… tuvo un accidente de pequeña. La rescataron de un incendio. Despertó en un hospital sin memoria. Pero la recuperó poco a poco. Nunca dejó de buscarte».
La niña más pequeña añadió: «Mamá está muy enferma. No puede levantarse mucho. Pensamos que si venías, se pondría mejor».
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