Alessandra Sandoval no existió.
Fue una obra maestra de reinvención, una máscara creada para enterrar un nombre que aún atormentaba sus sueños: Camila.
Camila Sandoval, la chica del callejón.
Camila, de doce años, descalza sobre el asfalto quemado por el sol, vendiendo dulces caseros a conductores que subían las ventanillas antes de que ella siquiera pudiera hablar. Camila, cuyo estómago rugía tan fuerte por la noche que parecía un animal atrapado en sus costillas. Camila, que perdió a su única familia —su hermana mayor Julia— en un incendio que devoró su casa abandonada y no dejó nada más que humo y sabor a ceniza en la boca.
Camila había jurado, arrodillada en el suelo, que el mundo nunca volvería a pisarla.
Y ella cumplió esa promesa.
Aprendió a ahorrar. A contar. A invertir. A interpretar a la gente como antes interpretaba los semáforos. Estudió el lenguaje del dinero como si fuera un hechizo que la librara del hambre. Confeccionó ropa tan codiciada que los compradores suplicaban por el derecho a llevar su nombre. Refinó su acento, borró su pasado, transformó su rostro en algo intocable.
Se convirtió en Alessandra porque Alessandra era poder, y el poder significaba seguridad.
Esta noche se suponía que sería otra actuación: el magnate despiadado presentando una gala benéfica con una sonrisa tan afilada que cortaría el cristal. Alessandra no quería amigos. Quería súbditos. Quería que el mundo se sintiera como ella se había sentido: pequeña, invisible, inferior.
Una mujer vestida de oro se acercó con una copa de champán. «Alessandra, querida, estás radiante», ronroneó. «Pero pareces… distraída. ¿Pasa algo?»
Alessandra le quitó la bebida de la mano sin preguntar, dio un sorbo y miró fijamente a su alrededor. «Lo que está mal es la mediocridad, Claudia. Esta sala está llena de gente que cree que el dinero los hace especiales. La mayoría heredó fortunas de padres que fueron más impresionantes de lo que ellos jamás serán».
La sonrisa de Claudia se congeló.
“Si parezco distraída”, continuó Alessandra, “es porque mi mente está ocupada con cosas que no podrías entender ni en mil años”.
Claudia se retiró, herida y silenciosa, y Alessandra sintió la familiar y amarga satisfacción. Sin embargo, debajo, un dolor profundo le oprimía el pecho, un vacío que ningún diamante podría llenar. Podría comprar la mansión más grande, los coches más rápidos, los aplausos más sonoros. Aun así, cuando yacía sola por la noche, el silencio sonaba exactamente como bajo los puentes de cartón.
—Señora Sandoval —susurró su asistente, pálida de nervios—. Es hora de su discurso principal. Los medios están listos. Los donantes esperan.
Alessandra exhaló. «Bien. Terminemos con esta farsa».
Subió las escaleras del escenario y se enfrentó al público. La orquesta guardó silencio. Las luces la calentaron como un foco en una pasarela. Cientos de ojos la clavaron, y ella absorbió la atención como si fuera oxígeno.
“Damas y caballeros”, comenzó con voz fluida. “Esta noche celebramos la supuesta bondad de los seres humanos. Han firmado cheques generosos, pero seamos sinceros: lo hicieron por placas, deducciones fiscales o la emoción de ver su nombre junto al mío. Aun así, gracias por participar en la compasión, aunque no crean en ella”.
Un murmullo de asombro recorrió el salón. Algunos invitados se erizaron. Otros rieron nerviosamente. Alessandra estaba a punto de pronunciar su sentencia final y letal cuando una extraña conmoción estalló cerca de la entrada: gritos estridentes, el roce de zapatos, algo cayendo al suelo.
Los guardias de seguridad forcejearon con alguien que estaba fuera de la vista.
Entonces las puertas dobles de roble se abrieron de golpe y la perfección se hizo añicos.
Dos pequeñas figuras irrumpieron en la casa —niñas, de no más de ocho y cinco años— con ropas que parecían harapos. Tenían las mangas manchadas de tierra. Llevaban el pelo enredado. Polvo y sudor les resbalaban por la cara. Sus zapatos estaban cubiertos de barro, un violento insulto contra el mármol y el oro.
Los jadeos se elevaron como una ola.
Alessandra bajó del escenario, con la furia ardiendo en las venas. ¿Qué tan incompetente tenía que ser el personal de seguridad para dejar que esto entrara en su noche? Su mente ya había formado la orden: ¡ Que los echen! ¡Ahora!
Pero ella se detuvo.
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