El rostro de Naluka se endureció. "Átala."
La orden dejó atónitos incluso a los que susurraban.
Mazi Jabari, el anciano de la aldea, se adelantó instintivamente, con la voz temblorosa. «Naluka... esto es demasiado. Podemos hablar».
Kato lo interrumpió con una mirada fulminante. "¿De qué hablar? Le robó a la comunidad. Debemos dar ejemplo".
Un ejemplo.
La frase se instaló entre la multitud como un veredicto.
Alguien trajo una cuerda.
Achiang se abrió paso entre los cuerpos, temblando. "¡Deténganse! No tienen pruebas. ¡Esto es justicia popular!"
Naluka se burló. «Eres enfermera, no jueza. Regresa a tu clínica antes de que olvides tu lugar».
Achiang se mantuvo firme. «Mi lugar está con la verdad».
Por un segundo pareció como si Naluka pudiera golpearla.
Entonces sonrió. «Entonces observa», dijo. «Y aprende».
La cuerda era áspera y vieja, usada para transportar sacos. Al rozar las muñecas de Nabiria, dejó escapar un suspiro agudo; no de miedo, sino de dolor. Tenía la piel fina. Las fibras la mordieron al instante.
Achiang sintió que algo se desgarraba dentro de su pecho.
—Por favor —dijo con la voz entrecortada—. Es mayor. Podría estar herida.
Nabiria giró ligeramente la cabeza. "Achiang", susurró, "está bien".
—No —susurró Achiang—. No lo es.
Condujeron a Nabiria hasta el árbol jacarandá cerca de la plaza del mercado, el mismo árbol donde se hacían anuncios, donde se celebraban, donde alguna vez jugaban los niños.
La ataron como si fuera una señal de advertencia.
Los teléfonos subieron.
Algunos grabaron con avidez, con hambre.
Otros grabaron porque todos los demás lo hacían, porque negarse los haría destacar.
Un niño comenzó a llorar.
—¡Confiesa! —exigió Kato—. Di que te llevaste el dinero y terminamos con esto.
La respiración de Nabiria era superficial y controlada. El sudor le corría por la sien. Pero su voz se mantuvo firme.
“No me llevé nada”, dijo. “Y aunque lo hubiera hecho, atar a una anciana como a un animal no es justicia”.
Naluka golpeó el árbol junto a su cabeza, sobresaltándola. "¡Basta! ¡Confiesa!"
Nabiria cerró los ojos por un momento.
En ese silencio, surgieron recuerdos: salas de juntas con paredes de cristal, hombres con trajes a medida diciendo mentiras refinadas, contratos firmados con una traición sonriente. Recordó cómo la crueldad se vestía de respetabilidad cuando el dinero la aprobaba.
Cuando volvió a abrir los ojos, miró a la multitud no con ira, sino con tristeza.
“Les estás enseñando esto a tus hijos”, dijo. “¿Es esta la lección que quieres que aprendan?”
Algunas personas miraron hacia otro lado.
Naluka se burló. «Ahórranos tus discursos».
Se volvió hacia la multitud. «¡Si dejamos que los ladrones hablen como santos, mañana ninguno de ustedes estará a salvo!»
El miedo hizo lo que la verdad no pudo.
Los murmullos se endurecieron.
Alguien arrojó polvo a los pies de Nabiria. Otro escupitajo.
La cuerda la cortó más profundamente al moverse ligeramente. Sus muñecas se enrojecieron y luego sangraron.
Las manos de Achiang temblaron.
Se acercó y sacó una botella de agua de su bolso. «Al menos déjame darle agua», suplicó.
Kato dudó, calculando. Naluka se encogió de hombros con desdén. "Bien. Déjala beber. No somos monstruos".
Achiang acercó la botella con cuidado a los labios de Nabiria. Nabiria bebió lentamente, sin apartar la mirada del rostro de Achiang.
—Gracias —susurró Nabiria.
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