Porque la presencia de Nabiria comenzó a cambiar algo en Bukasa, algo que no tenía nada que ver con la riqueza.
Fue el cambio que se produjo cuando la gente recordó que todavía tenía conciencia.
Los vendedores que antes inclinaban la cabeza cuando Naluka los insultaba comenzaron a intercambiar miradas. Algunos incluso se defendieron un poco. No abiertamente, nunca abiertamente, pero lo suficiente como para que Naluka lo sintiera en los huesos.
Peor aún, a los niños les gustaba Nabiria.
Los niños eran honestos de una manera que los adultos olvidaban. Se sentaban cerca de ella. Le traían pequeños regalos: media naranja, un trozo de caña de azúcar, una flor silvestre. La llamaban jaja, abuela. Confiaban en ella.
Y la confianza era peligrosa.
La confianza crea lealtad.
La lealtad creó unidad.
La unidad creó resistencia.
Naluka no lo dijo con esas palabras, pero entendió la amenaza.
Luego llegó el día que encendió la cerilla.
Era día de mercado cuando Kato cobraba la contribución de cada puesto. El sol era brutal. Los vendedores estaban exhaustos. El asistente de Kato iba de mesa en mesa con un cuaderno, anotando nombres y cobrando.
En un puesto, una joven viuda llamada Selma dudó. No tenía el dinero completo.
Kato se acercó, con voz baja y cortante. «Si quieres vender aquí, pagas».
Los ojos de Selma se llenaron de lágrimas. «Mi hijo está enfermo. Usé el dinero para medicinas».
Kato se encogió de hombros. "No es mi problema".
Su asistente extendió la mano hacia los productos de Selma, tirando sus tomates y frijoles de la mesa: castigo, humillación, una advertencia para los demás.
Nabiria estaba cerca, comprando frijoles, con su bolsa de tela colgando de su muñeca.
Ella observó por un momento en silencio y algo cambió en su rostro: pequeño, controlado, pero real.
"Para", dijo ella.
La palabra no fue fuerte, pero cortó el ruido como un cuchillo.
Kato se giró lentamente, irritado. "¿Con quién estás hablando?"
Nabiria no se inmutó. «Dejen de avergonzarla. Ella pagó la medicina. Eso no es un delito».
Se hizo el silencio a su alrededor. La gente fingía no escuchar, pero sus cuerpos se inclinaban hacia la tensión.
Kato miró a Nabiria, impactado por su audacia. Nadie le hablaba así, no en público.
Naluka apareció detrás de él, con los ojos entrecerrados como si hubiera probado algo amargo.
—Tú —dijo, observando a Nabiria de pies a cabeza—. Anciana, ¿crees que puedes enseñarnos a administrar nuestro mercado?
La voz de Nabiria se mantuvo firme. «Un mercado no es tuyo. Es de quienes sudan aquí».
En ese momento, Naluka decidió.
No sólo había que humillar a Nabiria, había que destruirla públicamente, dolorosamente, de una forma que hiciera olvidar a Bukasa que alguna vez consideró ponerse de pie.
Esa noche, en su casa de cemento con una puerta de metal y un generador zumbando, Naluka habló con Kato mientras comía.
—Los está poniendo en nuestra contra —dijo Naluka, removiendo el té como si hablara del tiempo—. Esa vieja es venenosa.
Kato frunció el ceño. "Solo es una vieja mendiga".
Naluka sonrió, pero no había calidez en su sonrisa. "¿Mendiga? ¿Oíste su inglés? ¿Viste cómo te miró? Eso no es una mendiga. Es alguien que esconde algo".
Kato se burló. "¿Y qué?"
Naluka se inclinó hacia adelante. «Así que la desenmascaramos. La acusamos. Hacemos que el pueblo la vea como una ladrona, no como una santa. Una vez que su nombre quede manchado, nadie la volverá a escuchar».
Kato dudó. "¿Acusarla de qué?"
Los ojos de Naluka brillaron con cruel creatividad. «Dinero. El impuesto al mercado. Un sobre perdido. Cualquier cosa. La gente cree en lo que ya teme, y teme a los extraños».
Kato masticaba lentamente, pensando.
Naluka bajó la voz. «Mañana le daremos una lección a Bukasa. Le mostraremos lo que pasa cuando siguen a la abuela equivocada».
Afuera, los insectos cantaban.
En algún lugar de la oscuridad, un perro ladró una vez y luego se quedó en silencio.
Y en su pequeña habitación alquilada detrás del patio del carpintero, Nabiria estaba sentada sola con las manos juntas, escuchando el viento.
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