Henrique dio un paso hacia atrás, como si el impacto físico lo hubiera empujado.
—Luara… —dijo con la voz rota— ¿cuándo naciste exactamente?
Mi madre respondió en un susurro:
—Siete meses después del accidente.
Henrique se llevó la mano al rostro.
—Dios mío…
Mi mente corría intentando negar lo evidente.
—No. No puede ser. Eso significaría que…
Mi madre asintió lentamente.
—Tu padre legal fue quien te crió. Te amó como hija suya. Pero biológicamente…
No terminó la frase.
No hacía falta.
Sentí que el mundo entero se rompía en silencio.
—No… —murmuré.
Henrique tenía lágrimas en los ojos.
—Nunca lo supe. Jamás lo sospeché.
Lo miré.
El hombre del que me había enamorado.
El hombre que ahora… podría ser mi padre.
Un vértigo insoportable me atravesó.
—Esto no puede estar pasando.
Mi madre se levantó.
—Por eso nunca volví a enamorarme. Por eso guardé silencio. Pensé que lo mejor era protegerte.
Me puse de pie abruptamente.
—¿Protegerme de qué? ¿De la verdad?
Las piezas empezaron a encajar dolorosamente: la conexión inexplicable, la sensación de familiaridad, la paz que sentía a su lado.
No era romance.
Era sangre.
Henrique habló con dificultad.
—Necesitamos una prueba. Antes de asumir nada.
Mi madre asintió.
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