La mirada de Lawrence se agudizó.
Algo cambió: no fue dulzura ni piedad. Algo más. Posesión. Orgullo. La sensación de ser desafiado en su propia presencia.
—A esta mujer —dijo Lawrence con voz tranquila pero más pesada—, me la llevaré.
La sonrisa del Sr. King regresó lenta y satisfecha, como si aún hubiera ganado algo. "Perfecto", dijo. "Entonces ella es tu problema esta noche".
El mundo de Aduni se tambaleó. En un momento estaba rogando. Al siguiente, los hombres negociaban decisiones por encima de ella como si fueran moneda de cambio.
La puerta se cerró detrás de ella con un clic silencioso que sonó demasiado definitivo.
No se contó una historia de amor. No fingió ser nada tierno. Era supervivencia envuelta en silencio. Era el miedo tragándose la voz porque había aprendido hacía mucho que a veces el grito más seguro es el que se entierra en el interior.
Al amanecer, una tenue luz se filtraba por las cortinas. Lawrence dormía como si las consecuencias fueran para los demás.
Aduni se vistió con manos temblorosas. Salió sin mirar atrás dos veces, porque temía que, si lo hacía, se derrumbaría en esa habitación y jamás volvería a reconstruirse.
Más tarde ese mismo día, en un salón privado, los mismos hombres volvieron a reír. El Sr. King se inclinó con curiosidad voraz.
—Bueno, Lawrence —dijo sonriendo—. ¿Qué tal te fue?
Lawrence se recostó, con la mirada aburrida. "No realmente", dijo. "No tenía ni idea".
El señor King se rió. «Entonces dámela».
Los ojos de Lawrence se levantaron lentamente. El aire cambió.
—Mis cosas —dijo en voz baja— no son para regalar.
La sonrisa del Sr. King se desvaneció. Incluso los demás hombres lo percibieron: había algo en el tono de Lawrence que no era juguetón.
No se trataba de placer.
Se trataba de propiedad.
Aduni regresó a donde la esperaba su verdadera vida: una casa pequeña y desgastada donde el estrés se arraigaba permanentemente en las paredes. Llamó a casa con manos que aún temblaban.
Su madre respondió con enojo antes incluso de escuchar todo el saludo.
—¿Ya recibiste el dinero? —le espetó su madre—. Tu hermano se volvió a desmayar hoy.
Aduni cerró los ojos. "Estoy en ello".
—Date prisa —gritó su madre—. ¿Crees que te envié a la escuela para formar a una niña grande? Lo que necesitamos es dinero. Si ese niño muere, no vivirás en paz. ¿Me oyes?
La llamada terminó como una bofetada.
Aduni se quedó con el teléfono pegado a la oreja después de que se cortó la línea, sintiendo como si pesara mil kilos.
Luego llamó al hospital.
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