Desde ese día, algo cambió dentro de Aisha. Se dijo a sí misma que no era nada, solo preocupación, la costumbre de ser humana. Pero cuando él llegó al día siguiente con las mismas moneditas, ella añadió una cucharada extra de estofado sin mencionarlo.
Él se dio cuenta. Su mirada se dirigió al plato, luego a su rostro. "No tienes por qué hacerlo", murmuró.
—Lo sé —respondió Aisha, tranquila como una promesa—. Come.
Dudó, luego se sentó y comió. Al terminar, se quedó de pie un momento como si quisiera decir algo más, pero las palabras se le quedaron atrapadas entre los dientes. Solo asintió y se fue.
Otros vendedores también lo notaron.
"¿Por qué alimentas a ese niño como si fuera de la familia?", se burló una mujer.
“La amabilidad no compra arroz”, murmuró otro hombre.
Aisha no discutió. Había aprendido hacía tiempo que dar explicaciones a quienes ya la habían juzgado era una pérdida de tiempo.
Los días se convirtieron en semanas. Las semanas en meses. El nombre del niño, finalmente supo, era Idris. Aún no sabía cuánto pesaba ese nombre. Solo sabía que había llegado con hambre, y no podía apartar la mirada.
En casa, la vida seguía siendo dura. Su madre empeoró. El casero llamaba con más frecuencia. Mariam traía avisos del colegio. Algunas noches, Aisha se quedaba despierta mirando al techo, preguntándose si la amabilidad era un lujo que ya no podía permitirse.
Sin embargo, todos los días ella aún reservaba un poco extra para Idris, no porque esperara algo, sino porque alimentarlo era como alimentar la parte de ella misma que el mundo aún no había roto.
Lo que ella no sabía era que la amabilidad atrae la atención.
No siempre es el tipo que cura.
La primera señal clara llegó en la forma de un hombre que no pertenecía al mercado. Apareció justo después del mediodía, vestido con demasiada pulcritud para el polvo, con los zapatos lustrados y una postura inmóvil. Mientras los vendedores gritaban los precios, él permanecía en silencio junto al puesto de Aisha, observando no la comida, sino a la gente.
—Buenas tardes —dijo con suavidad—. Usted es Aisha Muhammad.
La forma en que pronunció su nombre le oprimió el pecho. "Sí."
—Me llamo Sadiq Bellow —dijo, extendiéndole la mano que ella no tomó—. Busco a un chico. Tranquilo. De esta altura, más o menos. Viene a menudo.
Los ojos de Aisha se dirigieron instintivamente hacia el camino. Idris aún no había llegado. «Vienen muchos chicos», respondió con cautela.
Sadiq sonrió, pero no le tocó los ojos. "Este come en tu puesto".
“Atiendo a cualquiera que pague”, dijo Aisha.
Su mirada se agudizó. "¿Y si no lo hace?"
La pregunta colgaba como una espada.
—No llevo registros —dijo Aisha, intentando calmarse—. ¿Quieres comer algo?
Sadiq la observó como si estuviera midiendo cuánto miedo sentía. Luego negó con la cabeza. «Si el chico viene hoy, dile que lo necesitan».
"¿Quién lo necesita?"
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