“Pasé dos meses temblando en el recreo con un suéter puesto”, dijo Victoria. “Me enfermé. Mi abuela estaba muy preocupada”.
—Victoria... —La voz de Isaías se quebró—. No lo sabía.
"No se suponía que lo supieras", susurró.
El silencio se cernió entre ellos.
—Entonces te pusiste muy enfermo —dijo Victoria—. La quinta semana del invierno. Fiebre. Tosía tan fuerte que no podías soportarlo.
Isaías asintió. «Pensé que iba a morir».
—Yo también lo pensé —susurró Victoria—. Corrí a casa y le rogué a mi abuela que me ayudara.
“Ella vino”, dijo Isaías.
—Sí —asintió Victoria—. Trajo medicinas. Sopa. Té. Te curamos a través de esa valla durante dos semanas.
Isaías recordó la sopa caliente. Las palabras amables.
“Tu abuela me salvó la vida”, susurró.
—Ambas lo hicimos —dijo Victoria—. Esa medicina era cara. La necesitábamos para mi abuelo. Ella te la dio a ti.
Las lágrimas de Isaías cayeron libremente.
“Nunca supe cuánto sacrificaron todos ustedes”.
—No lo vimos como un sacrificio —dijo Victoria en voz baja—. Lo vimos como algo que teníamos que hacer.
Victoria se acercó y tomó su mano.
Seis meses, Isaías. Ciento veinte días. Incluso cuando tenía hambre. Incluso cuando tenía frío. ¿Por qué? ¿Por qué sobreviviste?
Isaías la miró con voz temblorosa.
“Porque me hiciste creer que importaba”.
Victoria le apretó la mano.
“El último día fue el más difícil”, susurró.
“Tuve que irme”, dijo Isaías. “Un hogar de acogida me encontró un lugar.”
—Lo sabía —dijo Victoria—. La señora Patterson me dijo que tenía un día más contigo.
Isaías tragó saliva.
—Trajiste muchísima comida —susurró—. Todo lo que cabía. Sándwiches. Galletas. Fruta. Galletas saladas.
“Quería que tuvieras suficiente.”
Entonces Victoria tocó su relicario.
“Me diste tu cinta.”
A Isaías se le cortó la respiración.
—La mitad —dijo Victoria—. El listón rojo de mi pelo. Era mi prenda favorita.
—Lo ataste alrededor de mi muñeca —susurró Isaías.
—Quería que recordaras —dijo Victoria—. Que supieras que alguien se preocupaba por ti.
Isaías sacó su llavero.
La cinta todavía estaba adherida: descolorida, desgastada, pero intacta.
—Nunca me lo quité —dijo—. Ni una sola vez. En veintidós años.
Victoria sollozó.
"Lo conservaste."
—Lo guardé todo —susurró Isaías—. Cada recuerdo. Cada palabra. Cada momento.
“Yo también”, dijo Victoria.
Se quedaron de pie y se abrazaron, se sostuvieron uno al otro como habían querido hacerlo durante veintidós años.
—Gracias —susurró Isaías—. Gracias por salvarme.
“Gracias por sobrevivir”, respondió Victoria.
“Gracias por volver.”
Se separaron, ambos llorando, ambos riendo.
“Te hice una promesa ese día”, dijo Isaías.
—Dijiste que te harías rico y te casarías conmigo —rio Victoria entre lágrimas.
"Lo dije en serio."
La risa de Victoria se suavizó. «Teníamos diez años».
—Lo dije en serio —dijo Isaías.
Sus miradas se encontraron.
Algo pasó entre ellos.
Reconocimiento.
Conexión.
Algo que había comenzado hacía veintidós años.
Llamaron a la puerta.
La voz de Dorothy: «Amigos, hay gente esperando».
Victoria respondió: “Cinco minutos más”.
Ella se volvió hacia Isaías.
“¿Qué hacemos ahora?”
Isaías tragó saliva.
—No lo sé —admitió—. Pero no pienso volver a perderte.
Victoria sonrió entre lágrimas.
"No me voy a ninguna parte."
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