“Isaías”, susurró.
Su mano se dirigió a su pecho, hacia un relicario.
Isaías asintió.
Los ojos de Victoria se llenaron de lágrimas.
“Isaías Mitchell.”
"Soy yo", dijo. "Regresé".
La sala estalló, la gente hablaba, estaba confundida, pero Isaiah solo vio a Victoria.
Veintidós años colapsaron.
—Estás viva —suspiró Victoria.
“Te dije que volvería cuando fuera rico”.
Victoria se tapó la boca. Se le saltaron las lágrimas.
Dorothy se levantó rápidamente.
“Tomémonos un descanso de quince minutos.”
La gente salió, susurraba y miraba fijamente. Isaías y Victoria no se movieron.
Finalmente, solos, caminaron uno hacia el otro y se encontraron en el medio.
—Isaías —la voz de Victoria se quebró—. Te busqué después de que te fuiste.
Yo también te busqué. Durante cinco años.
“Realmente estás aquí.”
“Cumplí mi promesa.”
Victoria tomó su relicario y lo abrió con manos temblorosas.
Dentro: la mitad de una cinta roja.
Isaías sacó su llavero de su bolsillo.
La otra mitad.
Los sostuvieron uno al lado del otro.
Una pareja perfecta después de veintidós años.
Ambos comenzaron a llorar.
Se sentaron en la pequeña oficina de Victoria, lejos de miradas curiosas. La puerta se cerró.
Isaías no podía dejar de mirar.
Victoria no podía dejar de llorar.
—No puedo creer que seas tú —susurró—. No puedo creer que estés viva.
"Casi no lo logro", dijo Isaías. "Si no fuera por ti".
Victoria negó con la cabeza. "Te acabo de dar el almuerzo".
—No —dijo Isaías, inclinándose hacia delante—. Me lo diste todo.
“¿Lo recuerdas todo?” preguntó.
—Todos los días —susurró Victoria—. Llevo veintidós años pensando en ti cada día.
La visión de Isaías se volvió borrosa.
—Dime —suplicó—. Dime qué recuerdas.
Victoria cerró los ojos.
El primer día te veías tan pequeña. Tan asustada. Ya te había visto allí durante tres días, sentada fuera de la valla. Abrió los ojos. Mi amiga dijo que eras espeluznante. Peligrosa. Pero vi tus ojos. No eras peligrosa. Te estabas muriendo.
Ella tragó saliva.
Ese día comí un sándwich de mantequilla de cacahuete y mermelada. Una manzana. Un zumo de cartón. Era todo lo que tenía hasta la cena... pero tú lo necesitabas más.
—Me lo comí en cuatro bocados —susurró Isaías.
—Lo sé. Te vi llorar porque por fin alguien te había visto.
A Isaías se le hizo un nudo en la garganta.
"Regresaste al día siguiente", dijo.
"Prometí que lo haría."
Victoria se levantó y caminó hacia la ventana.
Ese segundo día fue más difícil. El primero fue por impulso. El segundo, por decisión propia. Tuve que preparar dos almuerzos: uno para ti y otro para mí, pero apenas teníamos comida. Así que te di el mío.
A Isaías le dolía el pecho.
"Victoria…"
“Al tercer día, mi abuela se dio cuenta”, continuó Victoria. “Me vio empacar comida extra. No dijo nada... solo puso más en mi lonchera”.
Victoria se volvió hacia él.
Para la segunda semana, toda mi familia lo sabía. Trabajaron horas extras y prepararon más comida para que pudiera seguir alimentándote.
Isaías se quedó mirando con incredulidad.
—Tu familia también era pobre —dijo Victoria suavemente.
—Sí, lo éramos —susurró Isaías—. Pero tú eras más pobre... y estabas solo.
“¿Recuerdas las conversaciones?” preguntó Victoria.
Isaías sonrió entre lágrimas. «Cada palabra. Me contabas sobre tu día, lo que aprendiste, el libro que leías. Eras tan inteligente. Hacías preguntas. Buenas preguntas. Sabía que eras especial».
“No me sentí especial.”
—Lo sé —dijo Isaías con dulzura—. Por eso te lo he estado recordando.
Victoria volvió a sentarse.
“En la tercera semana, otros niños empezaron a burlarse de mí”.
Isaías se acordó.
Él le dijo que parara.
Pero no lo hizo.
“Porque importabas más que sus opiniones”, dijo Victoria.
—Tu amiga Jasmine intentó alejarte —susurró Isaías.
Victoria asintió.
Todos los días decía que me estaba portando raro. La Sra. Patterson me pilló... en la cuarta semana. Iba a denunciarlo.
Isaías se inclinó hacia delante. "¿Qué pasó?"
—Le supliqué —dijo Victoria—. Le dije que te morirías de hambre. Te miró... te miró de verdad. Luego dijo que no veía nada.
“¿Ella te ayudó?” preguntó Isaías, aturdido.
—Empezó a traerme más meriendas —susurró Victoria—. Las dejó en mi cubículo.
A Isaías le dolía el pecho.
“La gente era más amable de lo que pensaba”.
La voz de Victoria bajó.
“Luego llegó el invierno.”
Isaías cerró los ojos.
—Invierno —murmuró—. Lo peor.
—Diciembre —dijo Victoria—. La temperatura bajó a quince grados. Estabas afuera con una chaqueta fina. Sin sombrero. Sin guantes. Tenías los labios morados.
"Recuerdo."
“Esa tarde, corrí a casa”, continuó Victoria. “Tomé mi abrigo, los guantes de mi papá, una bufanda y una manta de mi cama”.
Los ojos de Isaías se abrieron.
“Me diste tu abrigo”, susurró.
—Dijiste que no —dijo Victoria—. Dijiste que tendrías frío.
—Mentí —susurró Isaías con la voz quebrada—. Dije que tenía otro.
Los ojos de Victoria se llenaron de lágrimas.
—No lo hiciste —dijo ella suavemente.
"No."
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