Pero Victoria no podía moverse. No podía dejar de mirar al chico que estaba al otro lado de la valla. Estaba tan delgado. La ropa rasgada. El rostro hundido. Parecía que se estaba muriendo.
Su amiga Jasmine corrió hacia allí.
"¿Qué estás mirando?"
"Ese chico."
—¡Ah, él! Lleva días ahí. Da miedo.
No da miedo. Tiene hambre.
“No es nuestro problema.”
“Él es sólo un niño como nosotros”.
Victoria miró su lonchera.
Un sándwich de mantequilla de cacahuete y mermelada. Una manzana. Un zumo de cartón.
Todo su almuerzo.
La única comida hasta la cena.
La voz de su abuela de nuevo: “Siempre compartimos lo que tenemos”.
Victoria agarró su lonchera y caminó hacia la cerca.
“Victoria, ¿a dónde vas?”
Ella los ignoró.
De cerca, el niño parecía peor. Ojos vidriosos. Labios agrietados y sangrantes.
—Hola —dijo Victoria en voz baja—. Soy Victoria. Pareces tener hambre.
El niño intentó hablar. No le salió nada.
Victoria empujó su lonchera a través de la valla.
"Tómalo. Está bien."
El niño agarró el sándwich y se lo comió en cuatro bocados, con lágrimas corriendo por su rostro. Victoria lo vio comérselo todo: la manzana, el jugo, hasta las galletas.
Cuando terminó, la miró.
"Gracias."
Su voz estaba quebrada.
"¿Cómo te llamas?"
“Isaías.”
¿Estás bien, Isaías?
Él negó con la cabeza. "No."
El corazón de Victoria se rompió.
“También te traeré el almuerzo mañana.”
Los ojos de Isaías se abrieron de par en par. "¿Lo harás?"
"Prometo."
Sonó la campana. Victoria tuvo que irse, pero miró hacia atrás tres veces.
Isaías se sentó agarrando la caja de jugo vacía, observándola.
Isaías parpadeó. El recuerdo se desvaneció.
Miró el reloj.
6:45 pm
La reunión comenzó a las 7:00.
Algo le decía que esta noche era diferente.
Agarró su abrigo y tocó la cinta de su escritorio una vez más.
—Ya voy, Victoria. No sé si estás ahí, pero ya voy.
Lo que Isaías no sabía… Victoria estaría allí.
Y ella también había estado pensando en él todos los días durante veintidós años.
Isaías llegó al Centro Comunitario del Sur de Chicago a las 6:55 p. m. El edificio era viejo (pintura descascarada, luces parpadeantes), pero estaba limpio y bien cuidado.
Dentro, sillas plegables llenaban la sala. Había unas cincuenta personas sentadas: familias, ancianos y jóvenes activistas.
Isaías se ajustó la corbata. Su traje caro le sentaba mal.
Una mujer sentada en la mesa de registro miró hacia arriba.
"¿Nombre?"
Isaiah Mitchell. Mitchell y Asociados.
Su expresión cambió y se volvió cautelosa.
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