Llevas cinco años diciendo eso. Desde que empezaste a comprar South Chicago.
Isaías no dijo nada.
¿Por qué específicamente? No hay ganancias en años.
“Tengo mis razones.”
Richard lo observó. «Se trata de esa chica, ¿verdad? La que buscas».
La mandíbula de Isaías se tensó. "Suéltalo."
“Isaías… tal vez no quiere que la encuentren.”
"Dije que lo soltaras."
Richard levantó las manos. "No dejes que esto te consuma".
Demasiado tarde. Ya lo había hecho.
Isaías se sentó solo en su oficina esa tarde y abrió un archivo en su computadora. Cinco años. Tres investigadores privados. Cientos de miles de dólares gastados. Nada.
El último informe decía: «Hemos agotado todas las pistas. Victoria Hayes es un nombre demasiado común. La familia no dejó ninguna dirección de reenvío después de 2008».
Sacó un mapa de Chicago. Doce alfileres rojos marcaban sus propiedades, todas a menos de tres kilómetros de la Escuela Primaria Lincoln. Si Victoria todavía estuviera en Chicago, estaría en ese barrio ayudando a la gente. Así era ella.
Entonces compró propiedades, las desarrolló, creó razones para estar allí constantemente, esperando, anhelando.
Su teléfono vibró. Recordatorio: reunión comunitaria esta noche a las 7:00 p. m. en el Centro Comunitario del Sur de Chicago.
Isaías solía enviar representantes a estas reuniones, pero algo le hizo escribir:
“Asistiré personalmente.”
No sabía por qué. Solo un presentimiento.
Los recuerdos llegaron sin ser invitados. Siempre lo hacían.
Hace veintidós años, tenía diez años. Invierno en Chicago. Dos semanas en la calle tras la muerte de su madre. Lo intentó una vez en acogida. Una familia dijo que era demasiado difícil.
¿La verdad? Estaba traumatizado. De luto.
Lo enviaron de vuelta. Se escabulló entre las grietas.
Dos semanas durmiendo en portales, hurgando en la basura y robando cuando podía.
Para el día catorce, no podía caminar derecho. Mareado por el hambre, encontró la Escuela Primaria Lincoln, se sentó afuera de la cerca durante el recreo del almuerzo y observó a los niños comer, reír y jugar.
Un profesor se fijó en él.
Tienes que irte. Estás asustando a los estudiantes.
Isaías intentó ponerse de pie. Sus piernas se doblaron. El maestro se alejó.
Fue entonces cuando la vio.
Una niña negra con cabello trenzado, de quizás nueve años, parada al otro lado de la cerca, mirándolo.
Sus miradas se cruzaron.
Ella no parecía asustada.
Ella parecía triste.
Victoria Hayes vivía a tres cuadras de esa escuela en una vivienda social con la pintura descascarada y los radiadores rotos. Su abuela la crio. Sus padres tenían tres trabajos y apenas podían pagar el alquiler. El desayuno consistía en avena. El almuerzo lo proporcionaba la escuela. La cena consistía en arroz con frijoles. Sobrevivían, a duras penas.
Pero la abuela de Victoria le enseñó: “Cariño, puede que no tengamos mucho, pero siempre compartimos lo que tenemos”.
Ese día durante el recreo, los amigos de Victoria la llamaron.
“¡Victoria, vamos!”
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
