Roberto perdió los juicios. Santiago perdió credibilidad. Valeria apareció una tarde con cajas llenas de cosas de Lucía.
—Debí traerlas antes —dijo.
—Sí —respondió Mariana.
Valeria asintió.
—Lo sé.
No fue perdón.
Fue comienzo.
Y a veces el comienzo es lo único honesto que una familia rota puede ofrecer.
En el segundo aniversario de la muerte de Don Ernesto, Mariana se paró frente al mar con la cajita musical en las manos. La fundación ya había ayudado a 87 mujeres y 112 niños.
Abrió la tapa.
La melodía sonó suave.
Detrás de ella, niños reían en el jardín. Una madre llenaba una solicitud para terminar la preparatoria. Doña Chayo, la cocinera, salía con una charola de pan dulce, regañando a todos para que comieran antes de desmayarse.
La casa ya no parecía un museo de errores.
Parecía una respuesta.
Esa noche, Mariana escribió una carta para su madre.
Mamá, tenías razón. De dónde venimos no define quiénes somos. Pero a veces, cuando la verdad vuelve a casa, el lugar de donde venimos puede convertirse en lo que sanamos. Él te amó tarde, mal y en silencio. Pero al final intentó que ese amor sirviera para abrir una puerta.
La dejó al día siguiente bajo la piedra blanca de Lucía.
Cuando volvió a la entrada, un niño de la fundación corrió hacia ella con un colibrí de papel.
—¡Mire, señorita Mariana! ¡Vuela!
Lo lanzó al aire.
El colibrí subió un segundo y cayó al pasto.
El niño aplaudió de todos modos.
Mariana lo levantó y se lo devolvió.
—Inténtalo otra vez.
El niño sonrió.
Y lo hizo.
Entonces Mariana entendió por qué Don Ernesto le había pedido aquella noche que se quedara con él.
No quería compañía solamente.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
