Lo rompió, lo dobló con cuidado y se lo guardó en el bolsillo como si pudiera controlarlo incluso. Orden, incluso ahora.
En casa, Mamá Teresa estudiaba su rostro como lo hacen las madres, leyendo los espacios entre las palabras.
—Has vuelto demasiado pronto —dijo—. Ha pasado algo.
Quería protegerla. Quería mentir. Nunca se le había dado bien ninguna de las dos cosas.
“Hubo confusión”, dijo.
Alen apareció en la puerta. Con solo mirarlo, comprendió. «La gente habla», dijo en voz baja. «En la escuela también».
Diddier cerró los ojos un instante. El mundo se sintió de repente más pequeño, más estrecho, como una habitación sin ventanas.
"Lo arreglaré", dijo, aunque no sabía cómo.
Al otro lado de la ciudad, la mujer del coche estaba sentada en el asiento trasero de un vehículo en marcha, con las manos apretadas sobre el regazo. Se llamaba Zola Ndlovu y había pasado su vida rodeada de personas que le resolvían sus problemas sin siquiera tener que pedírselos.
Su jefe de seguridad la miró fijamente, con la mandíbula apretada. «La cosa iba a más», dijo cuando ella le preguntó por qué la había apartado. «Lo controlamos».
—Lo manejaste —repitió Zola, con la voz acentuada por la incredulidad—. Dejaste que lo acusaran.
“Tu seguridad es lo primero”, respondió con cuidado.
“¿Seguridad?” La palabra tenía un sabor amargo.
Había estado a salvo toda su vida, lo suficientemente segura como para olvidar lo que la seguridad le costaba a otras personas.
Esa noche, circuló en internet un video borroso. Alguien había filmado a Diddier agachada cerca de su coche. El anillo era visible en el suelo. El pie de foto hizo el resto.
CUIDADO CON LOS FALSOS AYUDANTES.
Por la mañana, estaba por todas partes, circulaba como entretenimiento, como advertencia, como prueba. Y la ciudad, ávida de historias sencillas, no preguntó qué había pasado antes de que empezara el vídeo.
El taller de Diddier quedó en silencio.
Los clientes cancelaron las reparaciones. Un taxista veterano evitó mirarlo al pasar. El casero llegó con un enojo oportunista.
—La gente ya no confía en ti —dijo—. Es malo para el negocio. Es malo para mi propiedad.
“Dame tiempo”, respondió Diddier.
El casero se encogió de hombros. «El tiempo cuesta dinero».
Esa misma semana, la respiración de Mamá Teresa empeoró. Escaseaban las medicinas. La enfermera frunció el ceño al ver el espacio vacío donde debería haber estado el dinero.
Alen llegó a casa de la escuela con su uniforme doblado a su lado como si fuera una rendición.
—Me dijeron que me tomara un descanso —dijo en voz baja—. Hasta que se tranquilice la situación.
Algo se quebró dentro de Diddier, no ruidosamente, pero sí profundamente.
—Te irás —dijo con firmeza—. Esta no es tu vergüenza.
Los ojos de Alen se llenaron de lágrimas. "Tampoco debería ser tuyo".
Ese fue el momento en que Zola dejó de caminar de un lado a otro en su casa demasiado grande y decidió que el silencio ya no era una opción.
Su tío, un hombre poderoso que dirigía el imperio empresarial de su familia como un reino tranquilo, le advirtió sin rodeos: “Esta situación debe desaparecer”.
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