Por primera vez entendió que Valentina no estaba reemplazando a nadie. Estaba reparando, en otra mujer, una herida que el mundo había dejado abierta en ella.
Al día siguiente, Rodrigo entró en la cocina mientras Valentina cortaba fruta.
—Mi madre dice que usted la hizo reír ayer.
—Solo le contaré una historia, señor.
—No la escuchaba reír así desde hace doce años.
Valentina sostuvo el cuchillo sobre la tabla sin moverse.
Rodrigo tragó saliva.
—Gracias.
La palabra salió torpe, casi oxidada.
Ella simplemente abierta.
Esa mañana Rodrigo desayunó con doña Elena por primera vez en muchos años. Sin teléfono. Sin llamadas. Sin el periódico financiero abierto junto al plato.
Al inicio no supieron qué decirse.
— ¿Dormiste bien? —preguntó él.
—Más o menos.
—El jacarandá está muy bonito.
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