Luego levantó su copa de vino con dedos temblorosos y tomó un largo sorbo, como si el coraje líquido pudiera protegerla de las consecuencias.
Por un momento, no hubo nada.
Sin puntos.
Ninguna respuesta.
El estómago de Emma se hundió.
Eso era todo, pensó. Se había pasado de la raya. Había incomodado a su empleada. El lunes sería un día duro e insoportable, y se merecía cada segundo incómodo.
Luego aparecieron nuevamente los tres puntos.
La respuesta de Mike llegó y no fue lo que ella esperaba.
¿Te gustaría acompañarnos mañana?
Lily y yo vamos a elegir nuestro árbol de Navidad.
Ella ha estado preguntando por ti.
Emma parpadeó tan fuerte que se le llenaron los ojos de lágrimas.
¿A mí?
Casi inmediatamente siguió un segundo mensaje.
Ella te llama "la bella dama que dirige el gran edificio".
Emma se tapó la boca con la mano.
Ella casi dejó caer el teléfono.
Lily la había notado. Lily había preguntado por ella. Lily —la pequeña y honesta Lily— aparentemente había decidido que Emma era alguien por quien valía la pena preguntarse.
Y Mike Peterson invitó a Emma Collins, directora ejecutiva, jefa y símbolo ambulante de los límites profesionales, a unirse a su tradición navideña.
Emma miró fijamente la invitación, sintiendo algo desconocido florecer bajo sus costillas.
No sólo sorpresa.
No sólo me sentí halagado.
Esperanza, tal vez.
O el peligroso comienzo del mismo.
Ella dudó sólo el tiempo suficiente para escuchar la voz de su hermana en su cabeza gritando: ¿ESTÁS LOCA?
Luego escribió:
Me encantaría.
Mike Peterson no había planeado invitar a su jefe a comprar el árbol de Navidad.
Honestamente, no había planeado socializar mucho.
Socializar era lo que hacías cuando tenías tiempo extra, cuando no estabas corriendo del trabajo a la guardería, a la cena, a la hora del baño, a la hora de acostarte y a limpiar la cocina mientras tu hija pedía "solo un cuento más" y tu ropa se convertía en un monstruo que vivía en la esquina de tu dormitorio.
Mike se había convertido en padre soltero hacía cuatro años, cuando la madre de Lily lo abandonó.
No en una pelea dramática a gritos.
No con portazos y platos rotos.
Más bien parecía que simplemente se había… evaporado.
Un día estaba allí, cansada, distante y resentida. Al siguiente se había ido, dejando una nota que decía que «no estaba hecha para la maternidad» y que «necesitaba encontrarse a sí misma».
Lily tenía seis meses.
Mike se quedó en la puerta sosteniendo a su bebé, leyendo la nota con manos temblorosas y sintiendo que toda su vida se reorganizaba en un simple hecho:
No había nadie más.
A partir de ese día, construyó su mundo alrededor de Lily.
Aprendió a calentar biberones, a calmar fiebres, a trenzar mal el cabello y a preparar almuerzos que no parecieran tristes.
Aprendió a mantener una expresión neutral cuando la gente decía cosas como: "Vaya, eres un buen padre por ayudar".
Ración.
Como si Lily no fuera toda su vida.
La mayoría de los días, Mike no se sentía heroico.
Se sentía cansado.
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