Solía robarle el almuerzo al chico más pobre de mi clase para humillarlo… hasta que leí la nota de su madre… y algo dentro de mí se rompió para siempre.
Sacudí la bolsa delante de todos.
Cayó un trozo de pan duro y rancio.
Y una nota doblada.
Me reí.
—¡Mira esto! ¡Pan de piedra!
Abrí la nota y la leí en voz alta, interpretando… hasta que mi voz empezó a quebrarse:
Hijo mío: Perdóname.
Hoy no pude conseguir queso ni mantequilla.
Esta mañana no desayuné para que pudieras llevarte este pedacito de pan.
Es todo lo que hay hasta que me paguen el viernes.
Cómelo despacio para que te llenes más.
Saca buenas notas.
Eres mi orgullo, mi esperanza.
Tu mamá te quiere con toda su alma.
El patio quedó en un silencio absoluto.
Tomás lloraba, cubriéndose la cara.
Y yo… miraba aquel pan en el suelo como si fuera algo sagrado.
Ese pan no era miseria.
Era amor.
Era sacrificio.
Era una madre pasando hambre por su hijo.
Pensé en mi lonchera de cuero llena de comida gourmet que ni siquiera sabía quién había preparado.
Pensé en mi madre... que llevaba días sin preguntarme cómo estaba.
Me sentí enfermo de mí mismo.
Me acerqué.
Me arrodillé frente a él.
Tomé el pan con cuidado.
Se lo devolví junto con la nota.
Y puse todo mi almuerzo en su regazo.
—Intercambia almuerzos conmigo, Tomás… por favor.
Tu pan vale más que todo lo que tengo.
Ese día no comí pizza.
Ese día comí vergüenza.
Comí humildad.
Comí verdad.
Y me prometí algo:
mientras tenga dinero, la madre de Tomás no tendrá que saltarse el desayuno nunca más.
Esa promesa no fue solo una frase bonita.
Fue el comienzo de una vida diferente.
Al principio, Tomás no confiaba en mí.
¿Cómo iba a hacerlo? Había sido su verdugo durante meses.
En los días siguientes, le dejé dinero en la mochila sin decir nada.
Un billete doblado.
Un jugo extra.
Un sándwich escondido.
Él siempre intentaba devolverlo.
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