La primera vez que mi marido tiró mi equipaje a la lluvia, ni siquiera me miró a la cara.
Eran las 23:47, y la tormenta afuera de nuestra casa sonaba como una multitud lanzando grava a las ventanas. Me quedé en el pasillo sujetándome la barriga con una mano, sin dramatismo, sin compasión, solo por instinto. Tenía trece semanas de embarazo, y las náuseas aún me golpeaban en oleadas que me nublaban la vista.
Ethan Cole, mi Ethan, el hombre que solía calentarme las manos en invierno y memorizar mi pedido de café, arrastró mi maleta por el piso de madera como si fuera basura.
—Me has estado mintiendo —dijo en voz baja y cortante—. No voy a seguir con esto.
Parpadeé, intentando seguirle el ritmo. "Ethan, ¿de qué estás hablando?"
Tiró mi bolso del portátil después de la maleta. La cremallera se partió a la mitad. Mi neceser rodó como una prueba.
—No —dije, dando un paso al frente—. Por favor, así no.
Abrió la puerta de golpe. El viento aullaba en la entrada, salpicando lluvia en el suelo.
—Te vas —dijo—. Esta noche.
Se me secó la boca. "No tengo dónde..."
—Deberías haberlo pensado —espetó—. Antes de jugar conmigo.
Lo interpretó. La palabra le salió mal, como si la hubiera ensayado.
Lo miré fijamente, buscando al hombre con el que me casé. "No he jugado contigo. Te dije que estoy embarazada. Te enseñé las pruebas. El médico..."
—¿El médico al que vas sola tan convenientemente? —interrumpió—. ¿Las «citas» a las que nunca quieres que vaya? ¿Las llamadas que atiendes fuera? ¿Crees que soy tonta?
Sentí un frío que me calaba los huesos. La verdad era más simple que su paranoia: guardaba mis cosas en privado porque la privacidad era lo único normal que me habían permitido tener.
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