Cuatro monigotes estaban de la mano bajo una gran estrella amarilla. Tres de ellos eran fáciles de reconocer, etiquetados cuidadosamente con la letra irregular de mi hija: Mamá , Papá y Yo .
La cuarta figura me dejó sin aliento.
Era más alta que yo, con el pelo largo y castaño y un vestido triangular rojo brillante. Su sonrisa transmitía confianza. Me resultaba familiar, de alguna manera.
Sobre su cabeza, Ruby había escrito un nombre en letras grandes y cuidadosas.
MUCHACHA.
La Sra. Allen bajó la voz. «Ruby habla mucho de Molly. No a la ligera. La menciona en cuentos, dibujos, incluso durante la hora de cantar. No quería que te pillaran desprevenida».
Asentí y sonreí porque eso es lo que hacen los adultos cuando intentan no desmoronarse delante de los niños.
Pero en el interior algo se quebró.
Esa noche, después de cenar y bañarme, me acosté junto a Ruby y la arropé bajo su manta navideña. Le eché el pelo hacia atrás y le pregunté, con la mayor naturalidad posible: «Cariño... ¿quién es Molly?».
Su rostro se iluminó instantáneamente.
—¡Oh! Molly es amiga de papá.
Se me cayó el corazón.
“¿El amigo de papá?”, repetí.
¡Sí! La vemos los sábados.
Sabados.
La palabra resonó dolorosamente.
"¿Qué haces con ella?" pregunté manteniendo la voz firme.
Ruby rió. "¡Cosas divertidas! La galería y la cafetería con las galletas. A veces tomamos chocolate caliente aunque papá dice que está demasiado dulce".
Se me heló la sangre.
“¿Cuánto tiempo llevas viendo a Molly?”, pregunté.
Contó con los dedos. «Desde que empezaste en tu nuevo trabajo. Así que… muuucho tiempo».
Seis meses.
Hace seis meses, acepté un puesto mejor remunerado en gestión de proyectos. Implicaba estrés, largas jornadas y un gran sacrificio: trabajaba los sábados. Me dije a mí mismo que era temporal. Necesario. Responsable.
Besé a Ruby buenas noches, me encerré en el baño y lloré en silencio sobre una toalla para que nadie me escuchara.
Y lo que no me enorgullece es lo siguiente:
no confronté a mi marido esa noche.
Dan siempre había sabido sonar razonable. Tranquilo. Encantador. Sabía que si lo acusaba sin pruebas, lo justificaría y me dejaría cuestionando mi propia cordura.
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