Así que, en cambio, sonreí. Le di un beso de buenas noches. Interpreté mi papel.
Y luego hice un plan.
El sábado siguiente, llamé al trabajo diciendo que estaba enfermo. Le dije a Dan que mi turno había sido cancelado por un problema de plomería. Incluso fingí una llamada telefónica con el altavoz para convencerlo.
Él no lo cuestionó.
—Genial —dijo alegremente—. Por fin puedes relajarte.
Más tarde, lo vi empacar bocadillos en una pequeña bolsa mientras Ruby saltaba de un lado a otro con su abrigo.
¿A dónde van ustedes dos hoy?, pregunté.
—El museo —respondió con naturalidad—. La exposición de dinosaurios.
Tan pronto como se marcharon, abrí la tableta familiar y verifiqué la ubicación compartida.
El punto azul se movió.
Pero no hacia el museo.
Lo seguí de lejos, con el corazón latiéndome tan fuerte que podía oírlo en mis oídos. El punto se detuvo frente a un acogedor edificio decorado con coronas y guirnaldas de luces.
Una placa de bronce junto a la puerta decía:
Molly H. — Terapia familiar e infantil
Mis rodillas casi se doblaron.
Por la ventana, vi a Dan sentado, rígido, en un sofá. Ruby balanceaba las piernas alegremente. Y Molly —real, tranquila, profesional— se arrodilló frente a mi hija, sonriendo mientras sostenía un reno de peluche.
Nada en ello parecía romántico.
Nada de esto tenía sentido.
Mi mano temblaba cuando alcancé la manija de la puerta.
Y ese fue el momento en que todo lo que creía saber empezó a cambiar.
Parte 2: La verdad detrás del silencio
Abrí la puerta antes de poder convencerme de no hacerlo.
La campana sobre el marco sonó suavemente, demasiado suave para la tormenta que se avecinaba en mi pecho. Dan levantó la vista primero. El color desapareció de su rostro tan rápido que casi me asustó.
—Erica —dijo, levantándose bruscamente—. ¿Qué haces aquí?
Los ojos de Ruby se abrieron de par en par. "¿Mami?"
Molly se levantó lentamente, con una calma que me enfureció más que el pánico. No se apresuró, no pareció asustarse. Simplemente me ofreció una sonrisa breve y respetuosa.
—Soy Molly —dijo—. Creo que hubo un malentendido.
Un malentendido.
Me reí, cortante y sin humor. «Mi hija te dibuja como si fueras de la familia. Sigo a mi marido en secreto, pensando que me tiene una aventura. ¿Y me estás diciendo que es un malentendido?»
Dan no interrumpió. No se defendió. Simplemente se quedó allí, con los hombros hundidos, como alguien a quien hubieran pillado haciendo algo malo, aunque la intención no hubiera sido maliciosa.
—Te lo iba a decir —dijo en voz baja—. Te lo juro.
—¿Qué? —pregunté—. ¿Que has estado llevando a nuestra hija a terapia a mis espaldas? ¿Que me mentiste todos los sábados? ¿Que dejaste que te llamara «amiga» en lugar de explicarle quién eres en realidad?
Ruby se deslizó del sofá y corrió hacia mí, rodeándome las piernas con sus brazos. Caí de rodillas al instante, acercándola a mí, respirando el aroma familiar de su champú.
—No quería que estuvieras triste, mami —susurró en mi abrigo.
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