Su tono decía que estaba a punto de descubrir una mentira.
Quizás un puñado de monedas. Un billete de cinco reales arrugado. Algo pequeño que justificara la risa de todos.
Los dedos de Catarina encontraron la cremallera rebelde y tiraron.
Se atrapó.
Ella tiró de nuevo.
Se abrió.
Y el mundo dentro de esa tienda cambió en un instante.
Fajos y fajos de billetes me miraban fijamente desde el interior de la tela desgastada: limpios, crujientes, bien apretados, ordenados con sorprendente cuidado. El tipo de dinero que no debería caber en la mochila de un niño. El tipo de dinero que hacía que los adultos se enderezaran y de repente recordaran las reglas.
Renata dio un paso atrás. Se quedó boquiabierta.
Al joven dependiente a su lado se le cayó el bolígrafo. Cayó al suelo con un ruido metálico contra el mostrador, pero nadie se movió para recogerlo. El dependiente mayor, con el lápiz labial rojo corrido, palideció y apoyó la mano en la pared.
Incluso la mujer que compraba los billetes de lotería dejó de rasparlos.
Por unos segundos, la tienda quedó en silencio, como suele quedarse la gente en la iglesia.
“¿Cuánto… cuánto es eso?” susurró Renata.
Catarina no parpadeó. Había estado cargando esa cifra en su mente como una responsabilidad. «Ciento trece mil reales», dijo. «R$ 113.000».
El silencio se hizo más denso. Aplastó los oídos de todos. Las risas que habían llenado la sala minutos antes se desvanecieron como si nunca hubieran existido.
Y entonces, como una chispa que cae sobre la gasolina, alguien dijo algo que transformó la conmoción en acusación.
La mujer rubia entrecerró los ojos y habló con una certeza venenosa. "Se robó eso", anunció. "Es imposible que una chica así tenga tanto dinero".
Un hombre cerca de la puerta asintió rápidamente, agradecido de volver a un mundo con sentido. "Exactamente. Mírala", dijo. "Ese dinero no es suyo".
Otra voz, más aguda y aguda: “¡Llamen a la policía!”
"Seguro que trabaja para alguien", murmuró alguien más. "O su padre es un delincuente".
Las palabras se acumulaban, cada una más fea que la anterior, cada una dando permiso a la gente para ser cruel nuevamente, esta vez bajo el disfraz de la rectitud.
A Catarina se le hizo un nudo en la garganta. «No robé nada», dijo, ahora más alto. «Mi padre me lo dio. Vendió una propiedad y...»
—Claro —interrumpió Renata, ya en modo de autoprotección—. Claro que sí.
Llamaron al gerente.
Llegó rápido, un hombre bajito con traje ajustado y sudor en la frente, como si hubiera estado huyendo de un problema. Echó un vistazo al dinero, luego a la ropa sucia de Catarina, luego a la multitud que lo observaba, y su rostro se endureció; no por la preocupación de la chica, sino por el temor a su negocio.
“¿Qué es esto?” preguntó.
Renata señaló a Catarina como si estuviera señalando la escena de un crimen. "Llegó con más de cien mil en una mochila rota. Es robada, Mário. Tiene que serlo".
A Catarina le ardían los ojos. «No es robado», insistió con la voz entrecortada. «Me envía mi padre. Está ocupado. ¡Confió en mí!».
El gerente Mário se burló. "¿Y tu padre quién es?", preguntó con sarcasmo. "¿El dueño de Brasil?".
No esperó una respuesta.
Cogió el teléfono, marcó y habló con la seguridad de quien creía hacer lo correcto. No le preguntó a Catarina el nombre de su padre. No le pidió ninguna prueba. Ni siquiera consideró que tal vez, solo tal vez, el mundo pudiera ser más grande que sus suposiciones.
En quince minutos, dos coches de policía se detuvieron afuera.
Dos agentes entraron, escudriñando la sala con la mirada. Vieron el dinero. Vieron a la multitud. Vieron a una chica con las manos sucias y una mochila barata. Escucharon la apresurada explicación del gerente y las acusaciones de los clientes.
Nadie le pidió a Catarina que llamara a su padre.
Nadie preguntó por qué un ladrón entraría a una tienda pública a depositar dinero robado bajo luces brillantes y cámaras de seguridad.
Nadie vio a un niño.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
