Catarina empujó la puerta de cristal de la lotería con una mano todavía polvorienta de la calle, y el timbre de encima sonó como siempre: agudo, común, indiferente.
Afuera, era un martes cualquiera. El sol brillaba, el asfalto estaba tibio y los niños del barrio habían estado jugando al fútbol descalzos en un terreno irregular. Catarina se había unido a ellos como siempre, riendo a carcajadas, corriendo a toda velocidad, volviendo a casa con el pelo enredado y las rodillas manchadas de tierra como insignias de honor.
A los trece años, había aprendido dos tipos de libertad.
El primero era el que sentías cuando corrías lo suficientemente rápido como para olvidarte del mundo por un momento.
El segundo fue el tipo que elegiste cuando te negaste a preocuparte por lo que la gente pensara de tu ropa.
Su camiseta estaba manchada. Sus pantalones cortos tenían un pequeño desgarro cerca del dobladillo. Sus chanclas estaban desgastadas, con los tirantes estirados por meses de uso. Y en su espalda colgaba una mochila escolar maltratada que parecía haber sobrevivido a una tormenta: tela descolorida, un tirante reforzado con cuerda, una cremallera que solo funcionaba si la apretabas bien y susurrabas una pequeña oración.
No fue lindo
Pero era de ella.
Y dentro, escondido entre viejos cuadernos y un estuche con el pestillo roto, había algo que no pegaba en absoluto con su apariencia: un grueso fajo de billetes envueltos en elegantes fajas, billetes nuevos que todavía olían a banco.
Catarina sujetó con más fuerza las correas de la mochila al avanzar. El aire dentro de la tienda era fresco y olía ligeramente a papel, sudor y al perfume barato que algunos usaban para disimular el cansancio. Algunos clientes esperaban en fila, con el teléfono en la mano. Una mujer cerca de la pared raspaba un billete de lotería con una moneda, moviendo los labios como si negociara con la suerte.
Detrás del mostrador, una empleada de unos treinta años levantó la mirada.
Sus ojos viajaron desde los dedos embarrados de Catarina a la vieja mochila y luego a las manchas de suciedad en su camisa.
Entonces soltó una risa breve, aguda, seca, innecesaria.
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Los faros delanteros atravesaron la oscuridad de mi camino de grava exactamente a las 11:30 de una tranquila noche de jueves, y me quedé congelado con mi mano todavía cerca del interruptor de la luz del porche.
Le he estado enviando a la madre de mi difunta esposa $300 al mes durante 5 años... hasta que fui a su casa y vi lo que mi dinero realmente compraba.
El hombre rico fingió estar dormido para poner a prueba a su tímida doncella, pero cuando abrió los ojos y vio lo que estaba haciendo, su corazón se detuvo... y esa noche tranquila cambió su vida para siempre.
El gerente la humilló por parecer pobre… sin saber que ella era la jefa millonaria… “Quítate de mi vista, mendiga”.
Le daba vergüenza traer a su esposa, así que llevó a su secretaria.
