Diez millones eran suficientes para que cualquiera traicionara a cualquiera.
Sofía miró a los bebés. Eran idénticos, como copias perfectas. Uno tenía una pequeña marca cerca de la ceja, casi invisible. Sofía lo llamó “Luz”, porque parecía brillar incluso en la oscuridad.
A los otros dos los llamó “Cielo” y “Sol”. No sabía por qué esos nombres, solo salieron de su boca como si siempre hubieran estado allí.
Esa noche, Sofía no durmió.
Cada sonido la hacía sobresaltarse. Un golpe en el metal. Un gato. Un viento fuerte. Su corazón se disparaba como si fuera una alarma.
Al amanecer, tomó una decisión: necesitaba ayuda. Pero no podía confiar en nadie.
Solo en Doña Rosa.
Esperó hasta que el cielo se aclaró y salió con cuidado.
Caminó por callejones, evitó avenidas principales y se escondió detrás de un camión cuando vio una patrulla. No porque hubiera hecho algo malo, sino porque sabía que la policía no siempre ayudaba a los pobres. A veces solo los entregaba al problema.
Llegó al apartamento de Doña Rosa desde atrás, por el patio.
Tocó la ventana dos veces, como habían acordado.
Doña Rosa abrió y su rostro cambió al verla.
—¡Ay, Sofía! Estás empapada. ¿Qué pasó?
Sofía entró y habló en voz baja:
—Hay un carro negro afuera… anoche… me siguieron…
Doña Rosa se quedó quieta.
—¿Un carro negro? ¿Seguro?
—Sí… y había un hombre dentro.
Doña Rosa cerró la cortina con manos temblorosas. Luego miró a Sofía como si la viera por primera vez.
—Mi niña… —susurró—. Eso no es un juego. Si te están siguiendo es porque saben algo.
Sofía apretó los labios.
—No puedo quedarme en el almacén.
Doña Rosa respiró hondo.
—Escúchame bien. Si esos bebés son quienes yo creo que son… hay gente capaz de matar por ellos.
Sofía sintió un frío nuevo, distinto al de la lluvia.
—¿Matar?
Doña Rosa asintió lentamente.
—La gente rica no solo pierde dinero… también pierde enemigos. Y cuando hay herencias, hay negocios, hay poder… los niños se vuelven piezas.
Sofía se aferró a la mesa.
—¿Qué hago?
Doña Rosa se acercó y tomó sus manos.
—Vamos a buscar ayuda… pero no de cualquiera.
Doña Rosa tenía un viejo celular que apenas funcionaba. Lo guardaba como un tesoro. Lo encendió, tardó, y luego buscó un número.
—Un amigo mío… trabajaba como chofer para gente importante. Él escucha cosas.
Marcó.
Sofía escuchó el tono. Una vez. Dos.
—¿Bueno?
Doña Rosa habló rápido.
—Raúl, soy Rosa. Necesito que me escuches. Es urgente. Es sobre los trillizos de Diego Salazar.
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