—Ya lo repartimos todo —anunció mi tía Judith con una sonrisa burlona—. Si no te invitaron es por algo.
El abogado, el Sr. Harrison, frunció el ceño. «Pero su nombre es el único que aparece en el testamento».
La habitación quedó en un silencio sepulcral.
Me llamo Amanda Miller y, a mis 28 años, nunca imaginé que me convertiría en el centro de una guerra familiar por los últimos deseos de mi querida abuela Eleanor. Me presenté a la lectura del testamento sin ser invitada, un acto silencioso de desafío a toda una vida de ser ignorada, y lo que sucedió después lo cambió todo.
Capítulo 1: El hilo invisible
Crecer como hija del hijo menor de la abuela Eleanor, Robert, no siempre fue fácil, pero mi padre se aseguró de que tuviera una infancia feliz. Él era el rebelde de la familia; eligió ser profesor de secundaria en lugar de unirse a la prestigiosa firma de inversiones familiar. Mi madre, Samantha, era una enfermera dedicada. Juntos, me criaron con valores centrados en ayudar a los demás en lugar de acumular riqueza, un marcado contraste con el resto de la familia Miller.
Todos los domingos, sin falta, visitábamos la majestuosa casa victoriana de la abuela Eleanor en el distrito histórico de Boston, una hermosa y majestuosa reliquia que había pertenecido a nuestra familia durante generaciones. Olía a libros viejos, a pulimento de limón y a sus famosas galletas de especias.
Cuando tenía doce años, todo cambió. Mi padre falleció repentinamente de un aneurisma, dejando a mi madre con dificultades para sobrellevar la situación, tanto emocional como económicamente. La abuela Eleanor intervino sin dudarlo, una fuerza de la naturaleza formidable incluso entonces.
“Amanda vivirá conmigo parte de la semana”, anunció a la familia, sin admitir discusiones.
Durante los siguientes seis años, dividí mi tiempo entre el modesto apartamento de mi madre y la casa de mi abuela. Mientras mi madre trabajaba doble turno para mantenernos a flote, mi abuela se convirtió en mi segunda madre, una presencia tranquila y constante.
"Eres como yo, Amanda", me decía mientras nos sentábamos en su amplio y fragante jardín, rodeado de hortensias y rosas. "Ves a las personas por lo que son, no por lo que pueden darte".
Sus palabras, sencillas pero profundas, me moldearon más de lo que ella jamás imaginó.
La abuela Eleanor no era la típica viuda adinerada. Vestía ropa sencilla, hacía voluntariado en comedores sociales y donaba discretamente a causas en las que creía profundamente. La gran casa era su único lujo, un hogar lleno de recuerdos preciados en lugar de riqueza ostentada.
Sin embargo, mi tío Philip y mi tía Judith nunca entendieron sus decisiones. Vivían en mansiones modernas y extensas en las afueras, conducían coches de lujo y presionaban constantemente a la abuela para que "estuviera a la altura de su estatus". Consideraban su vida tranquila una excentricidad, casi una vergüenza.
Cuando decidí seguir los pasos de mi madre y convertirme en enfermera, eligiendo específicamente cuidados paliativos, mi familia se quedó perpleja, incluso desdeñosa. Mi tío Philip, un hombre cuyos trajes caros siempre parecían quedarle un poco apretados, me acorraló en la cena de Acción de Gracias cuando tenía veintiún años.
—Podrías trabajar en el negocio familiar, Amanda —dijo, removiendo su caro bourbon y mirándome como si fuera una estudiante particularmente aburrida—. ¿Para qué perder el tiempo en una carrera con tan poco potencial? Tu abuela podría hacer una llamada y asegurarte la vida.
Simplemente sonreí, una sonrisa cortés e inquebrantable. «Quiero ganarme la vida, tío Philip».
Mis primos, Rachel y Nathan, ambos egresados de prestigiosas escuelas de negocios y trabajando para su padre, encontraron mi decisión completamente incomprensible. Habían crecido esperando que la herencia y los contactos les abrieran el camino. Rachel me preguntó una vez, muy seria: "¿Pero no quieres ser rico?".
El concepto de que yo pudiera valorar algo más que el dinero era ajeno a ellos, un pensamiento ajeno en su mundo cuidadosamente construido de ambición material.
A medida que mi abuela se acercaba a los ochenta, su salud empezó a deteriorarse más rápidamente. Empecé a visitarla dos veces por semana, llevándole la compra, ayudándola con la medicación y, a menudo, simplemente sentándome con ella en un cómodo silencio. Horneábamos juntas usando sus viejas y destartaladas recetas, las mismas que me había enseñado de niña. Sus galletas de especias eran legendarias en la familia, pero yo era la única que sabía que el ingrediente secreto era una pizca de pimienta negra.
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