Durante doce años, cuidé de mi suegro, Samuel. Era un hombre amable, pero la vida no había sido amable con él. No tenía pensión, ni ahorros, solo una vida pequeña y modesta que se desvanecía lentamente. Mi esposo y yo lo habíamos recibido en nuestra casa después de que su salud comenzara a declinar, y yo había hecho todo lo posible por cuidarlo.
No me importaba. Al principio, pensaba que era solo parte de lo que una buena nuera debía hacer. Pero a medida que pasaron los años, comencé a sentir resentimiento. Cuidarlo consumía mucho de mi tiempo. Las citas con el médico, las medicinas nocturnas, la constante necesidad de ayuda con todo, desde comer hasta vestirse.
Cuando él falleció, sentí una mezcla de alivio y culpa. Había dado tanto de mí misma, y a cambio, lo único que tenía era un hombre roto y sus cosas.
El día que murió, no esperaba mucho. Sabía que no habría herencia, ni una ganancia repentina. Pero lo que dejó atrás fue algo que nunca imaginé.
Antes de que falleciera, Samuel me llamó a su lado. Sus manos temblaban, su voz era débil, pero sus ojos seguían siendo agudos.
“Tengo algo para ti,” dijo, dándome una almohada vieja y deshecha. Estaba rota, gastada, y claramente había estado con él durante años.
Estaba confundida. ¿Por qué una almohada?
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