Alejandro se quedó inmóvil.
Como si no hubiera escuchado bien.
Como si esa frase… no pudiera salir de mí.
“¿Qué… dijiste?” murmuró.
Pero yo ya no repetí.
No hacía falta.
Porque esta vez… no era una amenaza.
Era una decisión.
Doña Carmen soltó una risa seca, incrédula.
“¿Tú? ¿Irte?” negó con la cabeza. “Por favor, Lucía… no tienes a dónde ir.”
La miré.
Y por primera vez… no sentí ni miedo, ni culpa.
Solo… distancia.
“Sí tengo,” respondí.
No levanté la voz.
No discutí.
No lloré.
Y eso… fue lo que más le dolió.
Porque ya no podía controlarme.
Esa noche, la casa se quedó en silencio.
Un silencio pesado.
Distinto.
Yo no dormí.
Pero tampoco lloré.
Abrí el clóset. Saqué la maleta.
La misma que había preparado para Japón.
La misma que ahora… significaba algo más que un viaje.
Doblé la ropa con calma.
Una por una.
Como si cada prenda fuera una despedida.
De años.
De palabras no dichas.
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